Muy buenos días mis queridos Diversos, reenvió la crónica, certera
y amena, que escribió Rosalía.
Nos
vemos el próximo sábado.
Besos
y versos.
Ángeles.
Crónica de una mañana, de damas, siendo reina “la palabra”, y a
Ida Vitale, premio Cervantes, le cedemos la portada, con este
entrañable homenaje a un poema que tiene algo que ver con el hecho
de que, cada sábado, en el fondo del macondo nos volvamos a ver:
LA PALABRA
“Expectantes palabras,
Fabulosas en sí
Promesas de sentidos posibles,
Airosas
Aéreas
Airadas
Ariadnas.
Un breve error
las vuelve ornamentales
su indescriptible exactitud
nos borra.”
Si he cambiado el orden
de lo acontecido, no sólo ha sido por el homenaje, ni tampoco por
vasallaje, mucho menos por peloteo, lo ha sido porqué en un poema
certero Ida Vitale describe lo que acontece cuándo la palabra
emerge, cuando ellas; airadas, aéreas, implacables, solemnes,
sentidas, certeras, eternas y exactas, son la mejor cámara que
llevamos en la retina, y por mucho que pasen los tiempos, ningún
humano será capaz de plagiar, lo que la palabra es capaz de
comunicar, traspasando fronteras, civilizaciones, océanos, décadas,
siglos, el mejor vehículo para desvestirnos hasta lo más profundo,
y dejarnos sobrecogidos, mudos.
Carmen Torreiro
sirviéndose de la palabra nos leyó un poema de Warsan Shire, y se
volvió la misma mujer negra que partió de un pequeño pueblo
somalí haciéndonos revivir y sentir como su propio hogar (Ariadna)
la echaba de allí, una narración desgarradora, brutal y exacta de
cuando tu propio
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| Tomado de Internet |
“Hogar” te echa de casa.
“Estos golpes son más suaves
que catorce hombres entre tus piernas..
Nadie deja su hogar
hasta que éste le dice huye”
Pero no todo es tristeza
en un día de fiesta, también son las palabras airosas, también lo
son jocosas, y nos hablan de otras cosas, nos enseña Pessoa
vivencias tan deliciosas cómo este poema traído en la cubierta de
su libro de poemas:
“Para ser grande, sé
entero: Nada:
Tuyo exagera o excluye.
Sé todo en cada cosa.
Por cuanto eres”
Y
como si Paco Vila hubiera hablado por la noche con Pessoa, con su voz
de maestro y locutor, se arrancó con un poema cuyo título sugerente
y valiente simplemente era “YO”.
“ Paso a paso me
desplomo…
más arriba más abajo..
indeciso escribo un
verso..”
Con estas palabras
quizás, en exceso ornamentales, flaquezas de los que sólo somos
mortales, me despido no sin recordar las sugerencias que llegaron a
nuestra mesa, no dejar de pasar el 12 de Diciembre por la Fundación
Paidella, a las 20,00 horas presenta poemario Quinito Mourelle, al
tiempo que os recuerdo a todos los diversos, que estamos invitados a
un encuentro en la Librería Berbiriana el día 29 de Noviembre a las
19,30 para leer poemas de nuestra cosecha. A todos un beso
‘
Home’,
de Warsan Shire
Nadie
se va de casa salvo
que la casa sea la boca de un tiburón
solo
corres hacia la frontera
cuando ves a toda la ciudad corriendo
también.
Tus
vecinos corriendo más rápido que tú
aliento ensangrentado en
sus gargantas
el niño con el que fuiste a la escuela
que te
besó aturdido detrás de la vieja fábrica de hojalata
lleva una
pistola más grande que su cuerpo.
Solo te vas de casa
cuando
la casa no te deja quedarte.
Nadie
se va de casa salvo que la casa te persiga
fuego bajo los
pies
sangre caliente en tu vientre
es algo que nunca pensaste
que harías
hasta que el filo quemó amenazas en
tu cuello
e
incluso entonces llevaste el himno
entre dientes
solo rompiste
el pasaporte en el baño de un aeropuerto
sollozando mientras cada
bocado de papel
dejaba claro que no ibas a regresar.
Tienes
que entender
que nadie mete a sus hijos en un barco
salvo que
el agua sea más segura que la tierra
Nadie se quema las
manos
bajo trenes
entre vagones
nadie pasa días y noches en
el estómago de un camión
alimentándose de periódicos
salvo
que las millas recorridas
signifiquen algo más que viaje.
Nadie
se arrastra debajo de vallas
nadie quiere que le peguen
que
sientan lástima de él
Nadie elige campos de refugiados
o
registros sin ropa donde te dejan
el cuerpo dolorido
o la
prisión,
porque la prisión es más segura
que una ciudad en
llamas
y un guardia de la prisión
en la noche
es mejor que
un camión lleno
de hombres que se parecen a tu padre
nadie
podría soportarlo
nadie podría aguantarlo
ninguna piel sería
lo bastante dura.
Los:
volveos
a casa, negros
refugiados
sucios inmigrantes
solicitantes de
asilo
exprimiendo nuestro país
negratas con sus manos
fuera
huelen raro
salvaje
destrozaron su país y ahora
quieren
destrozar el nuestro,
cómo es que las palabras
las
miradas sucias
caen rodando de vuestras espaldas.
Quizá porque
el golpe es más blando
que un miembro arrancado.
O las
palabras son más tiernas
que catorce hombres entre
tus
piernas.
O los insultos son más fáciles
de tragar
que
escombros
que huesos
que tu cuerpo infantil
en pedazos.
Quiero
ir a casa,
pero la casa es la boca de un tiburón
la casa es el
cañón de la pistola
y nadie se iría de casa
salvo que la
casa te persiga hasta la costa
salvo que la casa te diga:
que
muevas más deprisa las piernas
deja la ropa atrás
arrástrate
por el desierto
vadea los océanos
ahógate
sálvate
sé
hambre
mendiga
olvida el orgullo
tu supervivencia es más
importante.
Nadie
se va de casa hasta que la casa es una voz sudorosa en el oído
que
dice:
vete,
huye de mí ahora
no sé en qué me he
convertido
pero sé que cualquier lugar
es más seguro que
aquí.
y
ni siquiera treinta y dos treinta y ocho con
una broma o sea comparación
