domingo, 30 de enero de 2022

Nuestro Macondo, Sábado 29 de Enero de 2022

 Muy buenas noches queridos Diversos. Hoy asomamos la mirada a la ventana de Don Antonio Campos Romay. Desde su atalaya, sus pensamientos certeros nos recuerdan el poder de los versos contra las balas, a ver si es verdad. Gracias por esta visión.

Cuidense mucho y sigan manteniendo en alto los besos y los versos. 
Ángeles

NO A LA GUERRA…SI A LOS VERSOS


Suenan tambores de guerra…Tiempos para aprestar ejércitos…Si…divisiones de bardos y poetas, de juglares, de rapsodas y romanceros, de trovas de soñadoras y soñadores que en folio con pluma cargada de esperanza, encadenan estrategias de letras hermosas que forman con mimo versos bellos…


Desfilen por las avenidas, versos diversos, con ritmo anárquicamente feliz, al alegre paso de la oca en verso… Una compañía de sonetos, un regimiento de odas, un batallón de madrigales, pasen ahora los epigramas, sigan a su ritmo las églogas, saluden al pasar ante la tribuna la Paz con canto de amor, de sonrisa, de beso húmedo, de sueños…Vuele atronador Quevedo, con pase rasante de Neruda, en patrulla águila José Hierro y Cernuda y trace la bandera de la paz Rosa Chacel en los cielos….


Háganse visuales los poemas, sinfonías sus estrofas, exploten poderosos sus misiles de Paz en los corazones ahítos de sosiego.


Versos de amor que con cendal de pétalos tejidos con sus rimas cubran las caras hoscas, enfermizas, se sátrapas infames, de desquiciados enfermos que con sucias manos quieren señalar la senda del horror al pueblo, que en su modestia solo quiere y aspira a ser pueblo.


Que en la guerra cada soldado porte un verso, que cada fusil sea lusitano con un clavel el en el cañón, que el único fuego sea el de la pasión, ríñase la guerra en dosel de azaleas y violetas y el olor de la pólvora sea el aroma de la carne palpitando gloriosa.


Como himno solemne de la Humanidad que ama y que no odia, la de seres cuya mayor ambición es gozar la Paz de una puesta sol diciendo hasta mañana con sus tonos dorados sobre el lomo del mar, tomemos de D. Antonio Machado el poema, que nos dice con su mirada melancólica y apacible, huérfana de sus Campos de Castilla y de sus patios sevillanos que lo vieron nacer …


"La guerra es el crimen estúpido por excelencia,


el único que no puede alcanzar


el perdón de Dios ni de los hombres".


"La guerra está contra la cultura,


pues destruye todos los valores espirituales."


"¡Señor! La guerra es mala y bárbara; la guerra


odiada por las madres, las almas entigrece;


mientras la guerra pasa, ¿quién sembrará la tierra?


¿Quién sembrará la espiga que junto amarillece?"


lunes, 24 de enero de 2022

Nuestro Macondo, sábado 22 de enero de 2022

 

Muy buenas noches mis queridos Diversos. Hoy llega la crónica desde el sentimiento de Carmen Torreiro, enlazando esos versos y los otros cual varas de mimbre del cesto de la añoranza. Disfrutemos de su ternura y demos las gracias por seguir aquí. Besos y versos.


Ángeles
Crónica para Diversos en el año III del Covid-19



Quería pediros disculpas porque cada vez que me toca hacer la crónica, la recibiis a destiempo.

Agradezco enormemente cada vez que Ángeles me dice que haga esta crónica, porque me obliga a pensar en otras cosas que no sea mi “nada personal”. Hago lo que puedo intentando trabajar en la música, la pintura y leyendo mucho entre otras cosas… Es difícil salir de este nihilismo con las circunstancias sociopolíticas ( es una redundancia ya que todo es social y todo es política) que nos rodean. En este sentido podría perder el tiempo en deciros que soy feminista, socialista ( no confundir con ningún partido, por favor), soy crítica con la información, sobre todo los bulos. Me molestan las religiones y más en la escuela, reivindico la educación y la sanidad públicas. Soy tolerante y creo que no tengo demasiados prejuicios (no tener ninguno debe ser imposible porque somos humanos, no creéis? ). Todo esto lo cuento para que comprendáis como puedo sentirme, al igual que otras personas, por supuesto, en las circunstancias actuales y teniendo en cuenta que ya soy una paciente de riesgo con patologías previas.



Hablamos de otras cosas?

Dicen que son veinticuatro                       Esta mujer está loca,

las horas que tiene el día                           esta mujer está loca.

Si tuviera veintisiete                                  Quiere que la bese yo

tres horas más te querría.                          en el cielo de la boca.

Federico García Lorca


En mi mesilla de noche, junto a Miguel

Hernández, el de Orihuela, y Antonio

Machado, por más señas

Canto

Pienso

Pero pensar no es verbo de movimiento

Siento

Fuera del foco, la luz

Pienso lo que pienso

Decir, digo lo que callo

Sentir… qué sé yo lo que yo siento!

Da igual el medio que elijas

La radio miedo me cuenta

TV guerra en el medio

Prensa escrita angustia y miedo

Y en medio mentira y media

Y después, verdad no tengo

Siento la media esperanza

Y el vaso medio vacío

El virus y su remedio

Siento

Que a pesar de la bonanza

del tiempo

no hay bonanza en mi cerebro

ni encuentro calma en el viento



En otro orden de historias os diré que en estos tiempos, me siento Dubuffet, o Debussy

y de vez en cuando Hundertwwasser, dependiendo de la hora; aunque también

levo algún tempo sentíndome

A beleza do xardín engalanado

na urxencia, na estación do inverno, na Pascua

luminosa (ilusión a contratempo),nos labirintos

extraviados, na bagulla encallada,

Lucía Novas

agonía dos nomes que non volverán ser habitados.

da música que acompañou as renuncias,

o sacrificio da posteridade.

a evocación non é dabondo.

Baldo Ramos

Nun conco de cerámica manteiga e azucre

misturo

ovos da casa

fariña. Levadura

toque de canela

vainilla en punto

misturo

revolco coas mans ……… ( A creación doméstica)

Antía Otero

Para facer un poema postdadaísta

colla unhas tesoiras

e recorte no ventre con dozura neutral

unha perfecta incisión sangrante.

Meta a man na tebra incógnita

do seu intestino polimorfo

e extraia os traxes dos funcionarios da medianoite,

dentaduras esquecidas …

Xavier Lama

era un fregar

ourego romeu menta

contra as mans

un expiarme furioso

na procura

coma calquera redención

inexplicábel

aguillón

do último verso …

Dores Tembrás

Inzado está o ceu de cianuro e aditivos:

macerado de deus e carne humana

que ferve en auga insuficiente

ata perfurar o ventre foncho da materia, …

Carlos Fontes





E agora algo máis meu con moito agarimo. Son pequenos poemas de tres versos, pero que non son haikús, pois estos teñen unhas normas concretas.



Verde azul vermello

O mar escintila

Eu fiquei pegada na paisaxe



Expresionismo

O teu sorriso bicou o vento

A noite estoupou en mil faragullas de lus



Choveu

Escuros arumes telúricos

Recendos que se espallan no piñeiral



Un lóstrego rachou

a noite escura

Un instante iluminou a miña vida



Espero non ter sido demasiado cansa. Como din as Tanxuguiras, “non hai fronteiras”.

Bicos e versos.





Na Terra, o 23 de xaneiro do 2022


sábado, 15 de enero de 2022

Nuestro Macondo, Sábado 15 de Enero de 2022

 

Muy buenos días mis queridos Diversos.


Hoy desde el sur, de la mano de Miguel Ángel Cabezas, nos llega la crónica tempranera con aromas de sur y norte y versos a descubrir de poetas que habitan en nuestros sábados.

A vivir donde perdamos el miedo y a esperar tiempos mejores.

Gracias a Miguel por descubrir versos y compartirlos con nosotros.

Besos y versos para todos.

Ángeles. 

QUE VIENE EL CARNAVAL 

Con todas las precauciones que nos lleva este tiempo, todavía tenemos en el aire la celebración de estos próximos carnavales, pero seguimos el mundo de las crónicas sabatinas con el aroma del Macondo sobre nuestras cabezas. 

Así, desde el Sur, que también existe, comienzan esta letras. 

Para ello nada mejor que dar una vuelta por la breve estantería de cuatro libros mal contados y buscar palabras de otros, para cuajar la crónica.

 Y encuentro en primera fila a la poeta andaluza, nacida en Sueca, Valencia, pero jerezana de los pies a la cabeza, Dolors Alberola. Y de su poemario "El último tren" destaco "Promesa"

 Voy a besar tu cuerpo . 

Voy a buscar el norte de esa tierra, y el sur 

y ese arenal furtivo de palmeras 

y flagrantes olivos. 

Voy a descomponerte en diluvios de fuego 

y en palomas de fuego no extinguible 

y en rayos de luciérnagas y en besos. 

Ahora tú, 

desnudo de este mundo 

y en la sola blancura de una sábana, 

vas a buscar mi boca, 

mi rio recrecido, ese planeta 

diminuto y ardiente que rebasa

 toda su contextura y, frío, 

 como el fuego más frío de la tarde, 

arrasa tus dos manos y te incendia 

-porque la nieve ardiente 

está siendo posible en esta casa 

donde el mundo está loco y no es factible 

sino a mar a deriva, amar tan sólo, 

y restañar la fiera y rebotarle 

nuevos dientes de amor, 

nuevas señales áureas, nuevos soles 

con su perfil de luna, sombra cierta 

de luna en sus costados, 

como lanza de luna eternizada-

Voy a morir en ti, de ti. 

Toda conjugación está siendo posible 

y la palabra es carne que se incendia 

y es caudal donde el labio 

viene a sentirse rio y a bañarte, 

a humedecer el sur de tu existencia, 

a dejarse cruzar, nuevamente cruzar, 

atravesar, ser roto, disgregado, ya ardiente. 

Voy a besarte todo. 

Ningún lugar habrá, sediento, que no moje. 


y como digno acompañante un poeta gallego, creo que hasta coruñés, David Castro Barbeito y de su poemario "Los latidos del pan" destaco "Donde pierdo el miedo" 

Donde pierdo el miedo 

al aletear de los pájaros que se posan sobre mis hombros

 al ridículo -cuyo significado sólo recuerdo en ciertos momentos-

a la fe 

a los ojos del océano 

a los insectos a las armas -tanto las blancas 

como las coloreadas casi siempre con sangre- 

al infinito 

a los depredadores que se resguardan en mi sombra 

a los límites 

al desprecio de un niño ante mi sonrisa 

al incendio incontrolado 

Donde pierdo el miedo 

a la calma 

a los espejuelos que entorpecen mi vuelo con las alondras 

a las multitudes 

a la fe que se ausenta de nuevo 

Donde pierdo el miedo 

a perder este temor tan temprano 

a recaudar el valor que no se exhibe 

para confirmar lo que escribe torpemente mi mano. 


Y así con este dúo de poetas se conforma esta breve crónica hecha con pinceladas de sur a norte o norte a sur, que da lo mismo el orden de los factores para que el verso llene nuestras vidas. Salud, versos y besos para todos en este 2022

domingo, 9 de enero de 2022

Nuestro Macondo, Sábado 8 de enero de 2022

 


Muy buenas noches mis queridos Diversos. Hoy toca un regalo de Reyes atrasado. Así que disfruten de soñar y recordar con la magia de las palabras de nuestra querida Rosalía Ajamil. 

Repartamos besos y versos.

Ángeles. 


UN DIA MÁGICO



Me desperté la mañana de reyes soñando otra vez con la niñez, con los juguetes con los que nunca jugué, soñando con salir a callejear, al bazar, dónde gratis todo se puede hallar. Me desperté feliz sabiendo que la magia estaba allí., todo un cielo sin peaje ni precio para mí, una playa donde recibir olas a raudales, una montaña con una cima a la que poder subir y saborear el triunfo de la vistas desde de allí, hermosos acantilados de lavas negras y basalto que van tendiendo hermosos bordados, arbustos milenarios, flores imposibles de definir, un día del calendario en blanco, y una libreta con hojas por escribir.

La magia estaba allí, la magia consiste en construir castillos de ilusión y sentir que se puede con las letras compartir, este instante, este momento, y hacerte sonreír. La magia es hacer trampas, borrarte de tu cara la tristeza, desdibujar la amargura, haber brotar lágrimas que laven las heridas, con sus puntos y comas de sutura., la magia es como dice Almudena Grandes buscar la alegría a la vida, hallar la dosis exacta de tinta que descubra como arrojar luz a las penas, y manipular las más sórdidas escenas, haciendo que todas nuestras historias malas o buenas, florezcan en un ramo de verdad y de belleza, en un poema.

La poesía para Joan Margarit era verdad y belleza, para mí, es mucho más, es la magia, la de verdad, la que me permite atrapar el sonido del viento en un cuento, ver fuegos artificiales en los rayos y en los truenos, convertir en dulce azúcar gras la nieve, escuchar una orquesta en una tempestad, y reír cuando el arcoíris se empeña en dibujar en el cielo sonrisas de colores para ti.

La magia es despertar cada sábado, cerrar los ojos y volar hasta el Macondo, y esta aprendiz, con un poema, escrito al despertar, de los sueños de las sábanas blancas, una mañana mágica, pretende hacer de ilusionista, y llevarte hasta la niñez, y sentir cuando regreses del viaje una sonrisa cuando escuches este clap en mi libreta, de aprendiz, de poeta.


Cuando nace de nuevo

aquél niño que ya es viejo

y se annega de recuerdos,

patines, con ruedas de hierro

que perdían sus tornillos

en la primera bajada al río.


Los trenes no funcionaban

y papá era el mecánico que jugaba, solo ese día,

montando, cuál ingeniero, las pistas para el juego

mientras las muñecas de famosa daban vueltas por el salón,

y en su cunita lloraba, a pilas, el dormilón.


Cuando yo era niña

yo ya era callejera

yo soñaba como ahora

con la calle y con jugar.,

(ahora ya a conjugar)

a jugar sin juguetes

a jugar al escondite

a los timbres

y al pañuelo,

el mejor consuelo

cuando los reyes

a muchos niños

les echaban mucho menos

yo escondía a kiko y a kika

porqué nada me decían

porqué apenas corrían

y a las muñecas

el pis se les salía,

con un bibe, al día.


Los niños éramos los Reyes

en la calle cifuentes.


Y si en la Calle nevaba

(yo nací en Guadalajara)

con bolas blancas jugaban,

con los muñecos, de nieve,

¡éramos niños con suerte!


Si el día lo permitía.

con tiza pintábamos, en el barro, un roland garros

y, con raquetas, y sin “redes”, mejores que Federer.


Con una cuerda

aprendimos a saltar

y mil jotas a cantar

a salir y a entrar

a fallar, y a pandar

y no, nos solíamos ahogar.


Pegados a la pared

contábamos el un dos tres.


Y si estabas solo

practicabas el pino puente

arrimándote a la pared

si ya éramos tres, seis o diez

saltábamos al burro,

¡mira, qué éramos burros!


Éramos más…, de polis y cacos

¡qué niños monárquicos!


Éramos, con o sin reyes,

de la calle, los reyes.


Érase una vez,

Recuerdos de la niñez.



A todos feliz año, magia y millones de besos.













domingo, 2 de enero de 2022

Nuestro Macondo, Fiestas de Navidad y fin de año 2021

 Muy buenos días mis queridos Diversos, empieza año nuevo y sueños nuevos. Para ello Fernanda Hermida nos lo recuerda con este mensaje, comencemos el año con sonrisas, besos y versos.

Ángeles,

Fotografía de Cristina Mera Suárez

Amigos poetas, soñadores, almas que se reúnen en torno a las letras. Sabios de otros tiempos, que a través de los sueños nos visitan, autores de sonetos legendarios que en aire laten, alimentando las alas de quien se atreve a volar.
Cuentos que saben las ninfas, que nos susurran los anhelados duendes de la inspiración, contadores de sentimientos que entendéis de versos, de los colores del alma, del bucólico jardín a donde acude el poeta, a vosotros, fieles amigos, a quien mi pluma asiste, quiero de alegría teñir hoy el papel, de cantos iluminar la aurora de quien las ventanas del corazón abra al aniversario que vamos a celebrar.
Es con júbilo que el mundo viene de honrar la Natividad, que es mensaje de luz al cautivo en las terrenas limitaciones, que viene a iluminar, a expandir sus fronteras, y, a quien está preparado, viene a despertar.

Terminó un ciclo y yo me acuerdo que hubo un tiempo en que nos reuníamos en torno a unos libros, todos juntos, rodeando aquel mármol.

Desde aquella intimista mesa del fondo, quiero enviaros mis buenos deseos.

Para el nuevo año, que comienza y para todos los que allí, en aquellos encuentro