miércoles, 29 de abril de 2015

Nuestro Macondo Sábado 25 de abril de 2015



¿Qué es poesía?, dices mientras clavas
en mi pupila tu pupila azul.
¿Que es poesía? ¿Y tú me lo preguntas?
Poesía... eres tú.

Gustavo Adolfo Bécquer


Muy buenos días queridos Diversos, ayer 25 de abril nos reunimos en la mesa del fondo del café de Macondo, y empezamos recibiendo la visita e Viviana, desde aquí le damos la bienvenida, esperamos que comparta café y versos con nosotros en las mañanas de los sábados.

Y después recordamos A revolución dos cravos, 25 de abril en nuestro país hermano, Portugal, cuando las balas fueron sustituidas por claveles y Ángel nos hizo el favor de dejarnos escuchar Grandola vila morena, que placer que venzan las flores.
Grândola, vila morena
Terra da fraternidade
O povo é quem mais ordena
Dentro de ti, ó cidade
Dentro de ti, ó cidade
O povo é quem mais ordena
Terra da fraternidade
Grândola, vila morena
Em cada esquina um amigo
Em cada rosto igualdade
Grândola, vila morena
Terra da fraternidade
Terra da fraternidade
Grândola, vila morena
Em cada rosto igualdade
O povo é quem mais ordena
À sombra duma azinheira
Que já não sabia a idade
Jurei ter por companheira
Grândola a tua vontade
Grândola a tua vontade
Jurei ter por companheira
À sombra duma azinheira
Que já não sabia a idade
Grândola, villa morena
Tierra de la fraternidad
El pueblo es quien manda
Dentro de ti, oh ciudad
Dentro de ti, oh ciudad
El pueblo es quien manda
Tierra de la fraternidad
Grândola, villa morena
En cada esquina, un amigo
En cada rostro, igualdad
Grândola, villa morena
Tierra de la fraternidad
Tierra de la fraternidad
Grândola villa morena
En cada rostro, igualdad
El pueblo es quien manda
A la sombra de una encina
De la que ya no sabía su edad
Juré tener por compañera
Grândola, tu voluntad
Grândola, tu voluntad
Juré tener por compañera
A la sombra de una encina
De la que ya no sabía su edad

Y llegaron los versos, comenzamos por descubrir la poesía de Paul Auster de la mano de Mercedes, sus poemas, al igual que su prosa, no son fáciles. Son densos y los finales impresionantes. Leímos Salvamento ( verde de mayo/ lo arrastré todo/todo/ de vuelta a casa a otro mundo), Sur ( Yo también vine a este mundo antes de la nieve), Pastoral ( Allí donde carga el hacha tú también sabrás que estás vivo), Incendiario ( El mundo es este lugar donde falta de todo), Clandestino (No te olvides de olvidar), En memoria de mi mano ( a pesar de mi vida, estoy aquí).Estuvimos mirando imágenes de este autor y nos impresionaron los ojos de hombre atormentado.

También leímos varios poemas del asturiano Angel González, poema cotidiano y amable, en el cual prima la sencillez. Escuchamos Ayer ( el día incomparable que ya nadie nunca volverá a ver jamás sobre la tierra), A veces en octubre es lo que pasa ( no busquéis el motivo en vuestros corazones, tan sólo es lo que dije que pasa), Cumpleaños de amor ( Y los ojos-que importa que ojos- te seguirán a donde vayas, fieles). Siempre es agradable esa mirada fresca sobre la poesía y profunda a la vez.

Y Miguel Melero nos trajo las rimas de Bécquer de un recorrido por el pasado que realiza los sábados. Y leímos varias rimas y disfrutamos de un rato en donde el romanticismo pobló la mañana y nos trajo las risas a la boca, es primavera y las rimas encajaron en nuestra mañana magníficamente. En una de estas rimas apareció el verso Donde habite el olvido, y de la mano de este verso viajamos hasta el poema de Luís Cernuda y a la canción de Sabina, interesante combinación.

Y también recordamos a Idea Vilariño con el poema El huésped y el final demoledor de aquel otro poema "Ya no" que dice: ya no te veré morir.

Ya no será
ya no
no viviremos juntos
no criaré a tu hijo
no coseré tu ropa
no te tendré de noche
no te besaré al irme
nunca sabrás quién fui
por qué me amaron otros.
No llegaré a saber
por qué ni cómo nunca
ni si era de verdad
lo que dijiste que era
ni quién fuiste
ni qué fui para ti
ni cómo hubiera sido
vivir juntos
querernos
esperarnos
estar.
Ya no soy más que yo
para siempre y tú
ya
no serás para mí
más que tú. Ya no estás
en un día futuro
no sabré dónde vives
con quién
ni si te acuerdas.
No me abrazarás nunca
como esa noche
nunca.
No volveré a tocarte.
No te veré morir.

Y quedamos emplazados para el sábado que viene, 2 de mayo, con los escritos del autor uruguayo Eduardo Galeano, recientemente fallecido.

Y sin más nos despedimos en esta mañana primaveral en donde la lluvia y el sol compartieron momentos.

Como siempre que los besos y los versos discurran por nuestros días y nos hagan soñar.


Nuestro Macondo, sábado 18 de abril de 2015

Muy buenas noches queridos Diversos, reenvío la crónica de este sábado que elaboro Miguel Ángel.
Besos y versos.


Un sábado más de esta primavera tan cambiante, tenemos nuestra habitual reunión en nuestra mesa "reservada" al fondo del Café de Macondo.

Y un sábado más la realidad sociopolítica que nos envuelve hace que la primera tertulia sea sobre conceptos como el liberalismo y su influencia en el concepto Estado.

Luego retomamos los versos. Por una parte, Mercedes nos descubre el libro "Días de cera" de Francisco X. Fernández Naval. Nos lee una buena colección de poemas cortos que conforman una muestra del contenido del mismo.


Por otra nuestro compañero Miguel Melero de su poemario "Poemas de rencor y odio", nos lee parte de su obra empezando por "Princesa":

"Quería
que la trataran como a una princesa.

Pero ella,
no era una princesa."

A ella le siguen otros poemas más como "Doce más uno", "Poetas"... Y es así, envueltos en sus poemas críticos y ácidos como acabamos una reunión más, dejando abierta la próxima a lo que nuestra imaginación nos lleve.

Que los versos cubran los buenos momentos de nuestros días.


miércoles, 15 de abril de 2015

Günter Grass


Günter Grass (16 de octubre de 1927, Ciudad libre de Dánzig, Polonia-13 de abril de 2015, Lübeck, Alemania)





"Además de narrador prolífico y agudo, GünterGrass fue un crítico implacable del orden establecido en el viejo continente y particularmente en su país, Alemania, tras la caída del Tercer Reich y el fin de la Segunda Guerra Mundial. En su Danzig natal (hoy Gdansk, Polonia) vivió en carne propia los horrores de esa conflagración y cargó toda su vida el pecado de haber participado en ella, en la juventud, como recluta de las unidades de élite SS. A diferencia de otras figuras destacadas que sirvieron en las filas del nazismo, como el fallecido secretario general de la ONU y presidente austriaco Kurt Waldheim (quien ocultó siempre el dato) o el ex pontífice Joseph Ratzinger (quien procuró trivializarlo), Grass tuvo el valor de hacerlo público. Por lo demás, el novelista fallecido ayer mantuvo en todo momento una honestidad literaria e intelectual que lo situó como una conciencia incómoda para Alemania y para Europa occidental y lo colocó en no pocas ocasiones en el centro de la polémica y en el blanco de diatribas y descalificaciones. Su narrativa, en la que destaca la trilogía El tambor de hojalata, El gato y el ratón y Años de perro, lo hizo acreedor al máximo galardón literario del mundo. "En "La Jornada (Mexico)"


Berlín (DPA y otras agencias)
Publicado en La Jornada (Mex)
Crítico y polémico por poner siempre el dedo en la llaga histórica y develar lo que llamó las hipocresías de Occidente, Günter Grass, el escritor alemán galardonado con el Premio Nobel de Literatura en 1999, falleció este lunes a los 87 años.
Matthias Wegner, vocero de la editorial Steidl, confirmó el deceso del narrador, ocurrido por la mañana en un hospital de Lübeck (norte de Alemania) a causa de una infección, según informó el portal Focus Onlinede ese país.
Hasta hace unos días Grass trabajó en su nueva novela, aseguró su editor Gerhard Steidl: Terminamos el libro literalmente la semana pasada. Está listo para ir a imprenta. Ahora sólo deberíamos habernos dedicado al trabajo fino.
La obra, titulada Vonne Endlichkait (dos palabras inventadas que sonarían en español a algo similar a De la finitud), se publicará en el verano, añadió Steidl sin anunciar una fecha definitiva. El editor definió el manuscrito como un experimento literario en el que el autor mezcló textos en prosa y lírica.
Los primeros fragmentos se conocerán el 12 de junio, durante la presentación de una exposición en honor al escritor.
Respecto de la salud de Grass, Steidl contó a la prensa que enfermóde pronto y gravemente, pero evitó ofrecer más detalles por respeto a la familia, la cual no ha informado acerca del funeral.
Objetor de conciencia
Günter Grass nació el 16 de octubre de 1927 en Danzig, que luego se convirtió en Gdansk, en la actual Polonia, la ciudad del famoso corredor que dio lugar a la invasión de este país en 1939 por los nazis.
Su madre era de origen cachubo (minoría eslava de Prusia) y su padre fue un humilde comerciante alemán. Vivió su infancia entre el Espíritu Santo y Hitler, según su biógrafo Michael Jürgs.
Su enrolamiento a los 17 años en el ejército nazi, relató, fue el de un joven procedente de un entorno modesto que había pasado por las juventudes hitlerianas y quería luchar contra el comunismo.
Grass deseaba entrar en los submarinos y, a falta de reclutamiento en esa área, acabó por pertenecer brevemente a una unidad, donde vivió la desbandada provocada por la guerra. Cuando estaba detenido conoció la existencia del Holocausto. Tras la caída del régimen de Hitler presenció el declive de Alemania y después el milagro de la reconstrucción en una República Federal anticomunista y materialista.
Quiso ser escultor, pero en los años 50 del siglo pasado se trasladó a París con Anna, su primera esposa, donde decidió incursionar en las letras. Se comprometió entonces con la causa de los escritores antifascistas del Grupo 47 y del socialdemócrata Willy Brandt.

En la Alemania próspera de los años 60, marcada por las protestas estudiantiles y por el terrorismo rojo, Grass se definía como un activista político, pero en un sentido reformista.
Defendió la objeción de conciencia contra los euromisiles en Alemania y en enero de 1993 abandonó de forma abrupta el Partido Socialdemócrata (SPD), al que se había afiliado en 1982 y al que criticó por haber adoptado posiciones demasiado conservadoras a juicio de Grass.
Esto no le impidió comprometerse en 1998 a favor del canciller del SPD, Gerhard Schröder.
Cuando publicó en 1995 Es cuento largo, en el que criticó la reunificación alemana, el diario sensacionalista Bildafirmó: Grass no ama a su país.
Sin las intervenciones incómodas de Grass, Alemania sería diferente, incluso si él acababa a veces por ponernos de nervios, comentó alguna vez un famoso crítico alemán.
Vengo de un país donde hemos quemado libros, adujo entonces el escritor.
Poeta, dramaturgo, diseñador
La Academia Sueca le otorgó el Nobel de Literatura en 1999, al considerar que la obra de Grass propone una amplia revisión de la historia recordando lo que había sido negado y olvidado: las víctimas, los perdedores y las mentiras que la gente quiere olvidar porque creyeron en ellas un día.
La reputación literaria de Grass se labró con El tambor de hojalata(1959). Después llegaron El gato y el ratón y Años de perro, obras con las que completó la trilogía Danzig, en honor a su lugar natal.
El tambor de hojalata retrata la vida de un niño de Danzig atrapado entre el vendaval político por el ascenso del nazismo al poder, mientras la respuesta de él es no crecer. Su pequeño tambor metálico deviene símbolo de su negativa.
En su trilogía, Grass esbozó una parte de su experiencia en el servicio militar y su cautiverio como prisionero de guerra de los estadunidenses hasta 1946.
Entre sus ensayos sobresaleEscribir después de Auschwitz, sobre los campos de concentración de la Segunda Guerra Mundial.
Fumador de pipa y de espeso bigote, amante de la cocina, el buen vino y la familia, también fue poeta, dramaturgo, diseñador y dibujante; en 1999 recibió en España el Premio Príncipe de Asturias.
La muerte de Günter Grass deja un vacío cultural al que es difícil encontrar paralelos en la historia de la Alemania moderna tras la guerra, apunta Dpa-.


Miedo súbito


Cuando en verano, con viento del Este,
se agita el polvo de septiembre y, en un periódico tardío,
los editoriales rozan la mística,


cuando las Potencias quieren cambiar de cama
y, para controlarlos, pueden fabricar
abiertamente nuevos artefactos,


cuando los excursionistas acampan en torno al fútbol
y la mirada juguetona de las naciones
refleja decisiones importantes,


cuando columnas de cifras obligan al sueño
y un enemigo camuflado resopla,
a través del sueno, arrastrándose sobre los codos,


cuando en las conversaciones siempre la misma palabra
permanece ambiguamente en reserva
y una cerillita se convierte en medio para un Fin,


cuando al nadar de espaldas
se alza hacia el cielo el cielo sólo,
la gente asustada busca la orilla,


un miedo súbito flota en el aire.


Canción infantil

¿Quién ríe, se ha reído?
Pues sí que se ha lucido.
Se ríe y han creído
que su razón ha habido.

¿Quién llora o ha llorado?
Llorar se ha terminado.
Si llora, por sentado,
que hay algo que ha ocultado.

¿Quién habla o se ha callado?
Si calla es denunciado.
Y si habla, ha silenciado
por qué al final ha hablado.

¿Quién juega tan temprano?
Si juega será en vano,
Ya se quemó la mano
con ese juego insano.

¿Quién muere, quién se ha muerto?
Quien muere, llega a puerto.
Si muere, ten por cierto,
que el caso queda abierto.






Don Eduardo Galeano (3 de septiembre de 1940, Montevideo, Uruguay/13 de abril de 2015, Montevideo, Uruguay


Hace unos pocos días fallecía en Montevideo Don Eduardo Galeano
Y qué mejor homenaje que reeditar lo publicado con motivo de haber leído sus reflexiones.


Eduardo Galeano,  un uruguayo que se fue haciendo día a día más latinoamericano y de tan ser latinoamericano se ha convertido en un escritor universal. Su más importante virtud es, a mi criterio, el haber rescatado historias que con casi total seguridad se hubieran perdido en la noche de los tiempos. Y no es un recopilador de historias a la usanza académica, sino un hombre de su tiempo, es decir de nuestro tiempo, que encuentra, enhebra, y pone en el papel aquella literalidad oral que estaba por perderse. Pero no queda allí su hacer. Reflexiona. Piensa. No se conforma con lo que es “políticamente correcto” ni se queda en lo que está “bien”. Sus reflexiones tocan la realidad del día a día y nos hacen ver que no vemos lo esencial, y que no viendo lo esencial viviremos en un mundo del que solo seremos espectadores.

Noticia biográfica: Eduardo Hughes Galeano nació en Montevideo, Uruguay, en 1940. A la temprana edad de catorce años entró al periodismo, publicando dibujos que firmaba con el seudónimo de Gius, para evitar la dificultosa pronunciación en castellano de su primer apellido (Hughes). Tiempo después, empezó a publicar artículos ya con su apellido materno "Galeano". Pero no sólo fue dibujante y escritor, también fue mensajero y dibujante, peón en una fábrica de insecticidas, cobrador, taquígrafo, cajero de banco, diagramador, editor y peregrino por los caminos de América. Mientras estuvo en Montevideo dirigió un diario y algunos periódicos, sucesivamente clausurados por el superior gobierno a los acreedores. Fue jefe de redacción del semanario "Marcha" y director del diario Época. Vivió exiliado en Argentina y España. A principios de 1985, regresó a Uruguay. Durante su estancia en la ciudad de Buenos Aires, fundó y dirigió la revista "Crisis". Es autor de varios libros, traducidos a más de veinte lenguas y de una profusa obra periodística.

El Sistema

Los funcionarios, no funcionan.
Los políticos hablan, pero no dicen.
Los votantes votan, pero no eligen.
Los medios de información desinforman.
Los centros de enseñanza, enseñan a ignorar.
Los jueces, condenan a las victimas.
Los militares están en guerra contra sus compatriotas.
Los policías no combaten los crímenes, porque están
ocupados en cometerlos.
Las bancarrotas se socializan, las ganancias se privatizan.
Es más libre el dinero que la gente.
La gente, está al servicio de las cosas.



Y como remate, algunos pensamientos de este uruguayo del mundo

"La utopía está en el horizonte. Camino dos pasos, ella se aleja dos pasos y el horizonte se corre diez pasos más allá. ¿Entonces para que sirve la utopía? Para eso, sirve para caminar"


"El mundo es una gran paradoja que gira en el universo. A este paso, de aquí a poco los propietarios del planeta prohibirán el hambre y la sed, para que no falten el pan ni el agua"


"La violencia engendra violencia, como se sabe; pero también engendra ganancias para la industria de la violencia, que la vende como espectáculo y la convierte en objeto de consumo"


¿Hasta cuándo los países latinoamericanos seguiremos aceptando las órdenes del mercado como si fueran una fatalidad del destino? ¿Hasta cuándo seguiremos implorando limosnas, a los codazos, en la cola de los suplicantes? ¿Hasta cuándo seguirá cada país apostando al sálvese quien pueda? ¿Cuándo terminaremos de convencernos de que la indignidad no paga? ¿Por qué no formamos un frente común para defender nuestros precios, si de sobra sabemos que se nos divide para reinar? ¿Por qué no hacemos frente, juntos, a la deuda usurera? ¿Qué poder tendría la soga si no encontrara pescuezo?


Publicaciones de este "oriental" universal 

AñoTítuloISBNEditorial
1963Los días siguientesAlfa
1964China
1967Guatemala, país ocupado
1967Reportajes
1967Los fantasmas del día del león y otros relatos
1968Su majestad el fútbol
1971Las venas abiertas de América LatinaISBN 950-895-094-3Siglo XXI
1971Siete imágenes de Bolivia
1971Violencia y enajenación
1972Crónicas latinoamericanas
1973VagamundoISBN 84-7222-307-8
1980La canción de nosotrosISBN 84-350-0124-5
1977Conversaciones con RaimónISBN 84-7432-034-8
1978Días y noches de amor y de guerraISBN 84-7222-891-6Del Chanchito
1980La piedra arde
1981Voces de nuestro tiempoISBN 84-8360-237-7
1982 - 1986Memoria del fuegoISBN 9974620058Del Chanchito
1984Aventuras de los jóvenes diosesISBN 9682320941Siglo XXI
1985Ventana sobre Sandino
1985Contraseña
1986La encrucijada de la biodiversidad colombiana
1986El descubrimiento de América que todavía no fue y otros escritosISBN 8476681054Editorial Laia
1988 - 2002El tigre azul y otros artículosISBN 9590602118Ciencias Sociales (Cuba)
1962 - 1987Entrevistas y artículosEdiciones Del Chanchito
1989El libro de los abrazosISBN 9788432306907Siglo XXI
1989Nosotros decimos noISBN 84-323-0675-4Siglo XXI
1990América Latina para entenderte mejor
1990Palabras: antología personal
1992Ser como ellos y otros artículosISBN 9788432307614Siglo XXI
1993AmaresISBN 84-206-3419-0Alianza, España
1993Las palabras andantesISBN 9974620082Del Chanchito
1994Úselo y tíreloISBN 9507428518Editorial Planeta
1995El fútbol a sol y sombraISBN 9788432311345Siglo XXI
1998Patas arriba: Escuela del mundo al revésISBN 9974620147Macchi
1999Carta al ciudadano 6.000 millones3ISBN 84-406-9472-5Ediciones B
2001Tejidos. AntologíaISBN 84-8063-500-2Ediciones Octaedro
2004Bocas del tiempoISBN 978-950-895-160-1Catálogos Editora
2006El viajeISBN 84-96592-55-3
2007Carta al señor futuro
2008Patas arriba/ la escuela del mundo al revésISBN 950-895-050-1Catálogos Editora
2008EspejosISBN 978-987-1492-00-8Siglo XXI
2011Los hijos de los díasISBN 978-987-629-200-9Siglo XXI
2015Mujeres - antologíaISBN 978-84-323-1768-2Siglo XXI




Nuestro Macondo, 11 de Abril de 2015





Luz...
Cuando mis lágrimas te alcancen
la función de mis ojos
ya no será llorar,


sino ver.




León Felipe



Muy buenas noches queridos Diversos. Esta mañana cuando el sol quiso salir a través de las nubes de primavera acudimos a decir y escuchar versos a esa mesa del Macondo que ya forma parte de nuestras mañanas y nuestros cafés y nuestros versos.
La tarea era la lectura de poemas de León Felipe, y el azar hizo que los leyésemos en el mismo día que este poeta vio la luz en las tierras castellanas de Zamora, allá por el año 1884, a veces las loterías de la vida tienen esos momentos agradables. Y los versos de León Felipe estuvieron con nosotros en dos poemas : Colofón, con el que abrimos esta crónica y que en su brevedad resume su genialidad y

Como aquella nube blanca,

Ayer estaba mi amor
como aquella nube blanca
que va tan sola en el cielo
y tan alta,
como aquella
que ahora pasa
junto a la luna
de plata.

Nube
blanca,
que vas tan sola en el cielo
y tan alta,
junto a la luna
de plata,
vendrás a parar
mañana,
igual que mi amor,
en agua,
en agua del mar
amarga.

Mi amor tiene el ritornelo
del agua, que, sin cesar,
en nubes sube hasta el cielo
y en lluvia baja hasta el mar.

El agua, aquel ritornelo,
de mi amor, que, sin cesar,
en sueños sube hasta el cielo
y en llanto baja hasta el mar.


poema sencillo de gran musicalidad y limpieza.
No quiero dejar pasar un poema que fuera musicalizado por Paco Ibáñez

"Como tú"

Así es mi vida,
piedra,
como tú. Como tú,
piedra pequeña;
como tú,
piedra ligera;
como tú,
canto que ruedas
por las calzadas
y por las veredas;
como tú,
guijarro humilde de las carreteras;
como tú,
que en días de tormenta
te hundes
en el cieno de la tierra
y luego
centelleas
bajo los cascos
y bajo las ruedas;
como tú, que no has servido
para ser ni piedra
de una lonja,
ni piedra de una audiencia,
ni piedra de un palacio,
ni piedra de una iglesia;
como tú,
piedra aventurera;
como tú,
que tal vez estás hecha
sólo para una honda,
piedra pequeña
y
ligera...


L
También nos visitaron los versos de Benedetti que tuvieron la facultad de hacernos sonreír, y sonreír es tan agradable. Leímos

Te quiero,

Tus manos son mi caricia
mis acordes cotidianos
te quiero porque tus manos
trabajan por la justicia

si te quiero es porque sos
mi amor mi cómplice y todo
y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos

tus ojos son mi conjuro
contra la mala jornada
te quiero por tu mirada
que mira y siembra futuro

tu boca que es tuya y mía
tu boca no se equivoca
te quiero porque tu boca
sabe gritar rebeldía

si te quiero es porque sos
mi amor mi cómplice y todo
y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos

y por tu rostro sincero
y tu paso vagabundo
y tu llanto por el mundo
porque sos pueblo te quiero

y porque amor no es aureola
ni cándida moraleja
y porque somos pareja
que sabe que no está sola

te quiero en mi paraíso
es decir que en mi país
la gente viva feliz
aunque no tenga permiso

si te quiero es porque sos
mi amor mi cómplice y todo
y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos.


La secretaría ideal

Yo soy la secretaria
ideal.

Mi jefe es elegante,
mi jefe es tan discreto,
es alto, es distinguido,
es un jefe completo.

Cuando viene y me ordena:
«una copia textual»,
yo soy la secretaria
ideal.

Mi jefe tiene esposa,
dos hijos y tres criadas.
La esposa por lo menos
no lo comprende nada.

Cuando él viene y me dice:
«somos tal para cual»,
yo soy la secretaria
ideal

Mi jefe tiene un mustang
y algún departamento
donde vamos a veces
yo y su remordimiento.

Entonces lo conformo:
«es pecado venial»,
yo soy la secretaria
ideal.

Mi jefe se comporta
como un tipo maduro,
la panza disimula
cuando viste de oscuro.

Y si bosteza y dice:
«hoy no, me siento mal»,
yo soy la secretaria
ideal.

Cuando se va mi jefe,
mi jefe ese hombre viejo
yo me desarmo y quedo
sola frente al espejo.

Y a mí misma me digo
el cansado ritual:
«Yo soy la secretaria
ideal».

Ser y estar.

Oh marine
oh boy
una de tus dificultades consiste en que no sabes
distinguir el ser del estar
para ti todo es to be
así que probemos a aclarar las cosas

por ejemplo
una mujer es buena
cuando entona desafinadamente los salmos
y cada dos años cambia el refrigerador
y envía mensualmente su perro al analista
y sólo enfrenta el sexo los sábados de noche

en cambio una mujer está buena
cuando la miras y pones los perplejos ojos en blanco
y la imaginas y la imaginas y la imaginas
y hasta crees que tomando un martini te vendrá el coraje
pero ni así

por ejemplo
un hombre es listo
cuando obtiene millones por teléfono
y evade la conciencia y los impuestos
y abre una buena póliza de seguros
a cobrar cuando llegue a sus setenta
y sea el momento de viajar en excursión a capri y a parís
y consiga violar a la gioconda en pleno louvre
con la vertiginosa polaroid

en cambio
un hombre está listo
cuando ustedes
oh marine
oh boy
aparecen en el horizonte
para inyectarle democracia.



Siempre es más fácil encontrar poemas que nos lleven al drama, pero también tenemos que buscar los versos que nos lleven de la mano a la sonrisa y éstos lo hicieron en esta mañana soleada.
Y rematamos nuestra mañana poética con un poema recién salido del horno de Miguel Melero titulado "Dos mentiras ", que parecían verdad y que nos dejó con varias incógnitas dibujadas en el aire.

Sin más rematamos la mañana despidiéndonos hasta el sábado que viene, en el que nos encontraremos con los versos que quieran acudir libremente o traídos de la mano de alguno de nosotros.
Que la semana venga poblada de besos y versos.









jueves, 2 de abril de 2015

Nuestro Macondo, Sábado 28 de marzo de 2015

Del culo de tres muchachas yo fui juez. Me eligieron ellas

Rufino 
(s.II-III d.C)

Del culo de tres muchachas yo fui juez. Me eligieron ellas
mostrándome la desnudez brillante de sus cuerpos.
En una, la suavidad de sus nalgas florecía de blancura
sellada por hoyitos redondos.
La blanca carne de otra se tornó roja cuando abrió sus piernas,
más encarnada que una rosa de purpura.
La tercera, en cambio, como a la mar tranquila la cruzaba
un tranquilo oleaje cuando su suave piel se sacudia sola.
Si aquel juez de las diosas estos culos hubiera contemplado,
nunca habría querido mirar a las primeras.

Lola Mora - Las Nereidas (Buenos Aires - Argentina)

Muy buenas noches mis queridos DIVERSOS, comencemos con el poema de Rufino que ayer compartió con nosotros Miguel Melero, poema con varios siglos de antigüedad pero que nos agradó y nos hizo sonreír. Fue un momento muy divertido, en donde se comentó que lo terrenal supera alguna que otra vez a lo divino.
Pero la mañana había empezado con varios sonetos de Sor Juana Inés de la Cruz,
Nota biográfica: Juana Inés de Asbaje y Ramírez de Santillana, más conocida como Sor Juana Inés de la Cruz (San Miguel Nepantla, 12 de noviembre de 1651 -México 17 de abril de 1695) fue una religiosa de la Orden de San Jeónimo y escritora novohispana, exponente del Siglo de Oro de la literatura en castellano. Cultivó la lírica,el auto sacramental y el teatro, así como la prosa. Por la importancia de su obra, recibió los sobrenombres de «el Fénix de América», «la Décima Musa» o «la Décima Musa mexicana».
A muy temprana edad aprendió a leer y a escribir. Perteneció a la corte de Antonio de Toledo y Salazar, marqués de Mancera y 25.º virrey novohispano. En 1667, por vocación religiosa y anhelo de conocimiento, ingresó a la vida monástica. Sus más importantes mecenas fueron los virreyes De Mancera, el arzobispo virrey Payo Enríquez de Rivera y los marqueses de la Laguna, virreyes también de la Nueva España, quienes publicaron los dos primeros tomos de sus obras en la España peninsular. Murió a causa de una epidemia el 17 de Abril de 1695.
Sus poemas presentan notas de gran misticismo y por otro lado son la denuncia de la mujer en tanto lisonjeada.En ellos no se descubre muy bien la diana de dicho misticismo: Dios, un hombre concreto, un ser inexistente? 
De ella  se leyeron varios poemas


Contiene una fantasía contenta con amor decente

Deténte, sombra de mi bien esquivo,
imagen del hechizo que más quiero,
bella ilusión por quien alegre muero,
dulce ficción por quien penosa vivo.
Si al imán de tus gracias atractivo
sirve mi pecho de obediente acero,
¿para qué me enamoras lisonjero,
si has de burlarme luego fugitivo?
Mas blasonar no puedes satisfecho
de que triunfa de mí tu tiranía;
que aunque dejas burlado el lazo estrecho
que tu forma fantástica ceñía,
poco importa burlar brazos y pecho
si te labra prisión mi fantasía






Esta tarde, mi bien, cuando te hablaba

Esta tarde, mi bien, cuando te hablaba,
como en tu rostro y tus acciones vía
que con palabras no te persuadía,
que el corazón me vieses deseaba.
Y Amor, que mis intentos ayudaba,
venció lo que imposible parecía,
pues entre el llanto que el dolor vertía,
el corazón deshecho destilaba.
Baste ya de rigores, mi bien, baste,
no te atormenten más celos tiranos,
ni el vil recelo tu quietud contraste
con sombras necias, con indicios vanos:
pues ya en líquido humor viste y tocaste
mi corazón deshecho entre tus manos.

A una rosa

Rosa divina, que en gentil cultura
Eres con tu fragante sutileza
Magisterio purpúreo en la belleza,
Enseñanza nevada a la hermosura.
Amago de la humana arquitectura,
Ejemplo de la vana gentileza,
En cuyo ser unió naturaleza
La cuna alegre y triste sepultura.
¡Cuán altiva en tu pompa, presumida
soberbia, el riesgo de morir desdeñas,
y luego desmayada y encogida.
De tu caduco ser das mustias señas!
Con que con docta muerte y necia vida,
Viviendo engañas y muriendo enseñas.


Sentimientos de Ausente

Amado dueño mío,
Escucha un rato mis cansadas quejas,
Pues del viento las fío,
Que breve las conduzca a tus orejas,
Si no se desvanece el triste acento
Como mis esperanzas en el viento.

Óyeme con los ojos,
Ya que están tan distantes los oídos,
Y de ausentes enojos
En ecos de mi pluma mis gemidos;
Y ya que a ti no llega mi voz ruda,
Óyeme sordo, pues me quejo muda.

Si del campo te agradas,
Goza de sus frescuras venturosas
Sin que aquestas cansadas
Lágrimas te detengan enfadosas;
Que en él verás, si atento te entretienes
Ejemplo de mis males y mis bienes.

Si al arroyo parlero
Ves, galán de las flores en el prado,
Que amante y lisonjero
A cuantas mira intima su cuidado,
En su corriente mi dolor te avisa
Que a costa de mi llanto tiene risa.

Si ves que triste llora
Su esperanza marchita, en ramo verde,
Tórtola gemidora,
En él y en ella mi dolor te acuerde,
Que imitan con verdor y con lamento,
Él mi esperanza y ella mi tormento.

Si la flor delicada,
Si la peña, que altiva no consiente
Del tiempo ser hollada,
Ambas me imitan, aunque variamente,
Ya con fragilidad, ya con dureza,
Mi dicha aquélla y ésta mi firmeza.

Si ves el ciervo herido
Que baja por el monte, acelerado
Buscando dolorido
Alivio del mal en un arroyo helado,
Y sediento al cristal se precipita,
No en el alivio en el dolor me imita,

Si la liebre encogida
Huye medrosa de los galgos fieros,
Y por salvar la vida
No deja estampa de los pies ligeros,
Tal mi esperanza en dudas y recelos
Se ve acosa de villanos celos.

Si ves el cielo claro,
Tal es la sencillez del alma mía;
Y si, de luz avaro,
De tinieblas emboza el claro día,
es con su oscuridad y su inclemencia,
imagen de mi vida en esta ausencia.

Así que, Fabio amado
Saber puede mis males sin costarte
La noticia cuidado,
Pues puedes de los campos informarte;
Y pues yo a todo mi dolor ajusto,
Saber mi pena sin dejar tu gusto.
Mas ¿cuándo ¡ay gloria mía!
Mereceré gozar tu luz serena?

¿cuándo llegará el día
que pongas dulce fin a tanta pena?
¿cuándo veré tus ojos, dulce encanto,
y de los míos quitarás el llanto?

¿Cuándo tu voz sonora
herirá mis oídos delicada,
y el alma que te adora,
de inundación de gozos anegada,
a recibirte con amante prisa
saldrá a los ojos desatada en risa?

¿Cuándo tu luz hermosa
revestirá de gloria mis sentidos?
¿y cuándo yo dichosa,
mis suspiros daré por bien perdidos,
teniendo en poco el precio de mi llanto?
Que tanto ha de penar quien goza tanto.

¿Cuándo de tu apacible
rostro alegre veré el semblante afable,
y aquel bien indecible
a toda humana pluma inexplicable?
Que mal se ceñirá a lo definido
Lo que no cabe en todo lo sentido.

Ven, pues, mi prenda amada,
Que ya fallece mi cansada vida
De esta ausencia pesada;
Ven, pues, que mientras tarda tu venida,
Aunque me cueste su verdor enojos,
Regaré mi esperanza con mis ojos.

Amor Importuno

Dos dudas en que escoger
Tengo, y no se a cual prefiera,
Pues vos sentís que no quiera
Y yo sintiera querer.

Con que si a cualquiera lado
Quiero inclinarme, es forzoso
Quedando el uno gustoso
Que otro quede disgustado.

Si daros gusto me ordena
La obligación, es injusto
Que por daros a vos gusto
Haya yo de tener pena.

Y no juzgo que habrá quien
Apruebe sentencia tal,
Como que me trate mal
Por trataros a vos bien.

Mas por otra parte siento
Que es también mucho rigor
Que lo que os debo en amor 
Pague en aborrecimiento.

Y aun irracional parece 
Este rigor, pues se infiere,
Si aborrezco a quien me quiere
¿qué haré con quien aborrezco?

No se como despacharos,
Pues hallo al determinarme
Que amaros es disgustarme
Y no amaros disgustaros;

Pero dar un medio justo
En estas dudas pretendo, 
Pues no queriendo, os ofendo,
Y queriéndoos me disgusto.

Y sea esta la sentencia,
Porque no os podáis quejar,
Que entre aborrecer y amar 
Se parta la diferencia,

De modo que entre el rigor
Y el llegar a querer bien,
Ni vos encontréis desdén
Ni yo pueda encontrar amor.

Esto el discurso aconseja,
Pues con esta conveniencia
Ni yo quedo con violencia
Ni vos os partís con queja.

Y que estaremos infiero
Gustosos con lo que ofrezco;
Vos de ver que no aborrezco,
Yo de saber que no quiero.

Sólo este medio es bastante
A ajustarnos, si os contenta,
Que vos me logréis atenta
Sin que yo pase a lo amante,

Y así quedo en mi entender
Esta vez bien con los dos;
Con agradecer, con vos;
Conmigo, con no querer.

Que aunque a nadie llega a darse
En este gusto cumplido,
Ver que es igual el partido
Servirá de resignarse.





Día de Comunión
Amante dulce del alma,
bien soberano a que aspiro,
tú que sabes las ofensas
castigar a beneficios;
divino imán en que adoro
hoy que tan propicio os miro
que me animás a la osadía
de poder llamaros mío;
hoy, que en unión amorosa,
pareció a vuestro cariño,
que si no estabais en mí
era poco estar conmigo;
hoy, que para examinar
el afecto con que os sirvo,
al corazón en persona
habéis entrado vos mismo,
pregunto ¿es amor o celos
tan cuidadoso escrutinio?
que quien lo registra todo
da de sospechar indicios.
Mas ¡ay, bárbara ignorante,
y que de errores he dicho,
como si el estorbo humano
obstara al lince divino!
Para ver los corazones
no es menester asistirlos;
que para vos son patentes
las entrañas del abismo.
Con una intuición presente
tenéis en vuestro registro,
el infinito pasado,
hasta el presente finito;
luego no necesitabais,
para ver el pecho mío,
si lo estáis mirando sabio,
entrar a mirarlo fino;
luego es amor, no celos,
lo que en vos miro.


Letras Para Cantar

Hirió blandamente el aire
Con su dulce voz Narcisa,
Y él le repitió los ecos
Por boca de las heridas.

De los celestiales Ejes
El rápido curso fija,
Y en los Elementos cesa
la discordia nunca unida.

Al dulce imán de su voz
Quisieran, por asistirla,
Firmamento ser el Móvil,
El Sol ser estrella fija.

Tan bella, sobre canora,
Que el amor dudoso admira,
Si se deben sus arpones
A sus ecos, o a su vista.

Porque tan confusamente
Hiere, que no se averigua,
si está en la voz la hermosura,
O en los ojos la armonía.

Homicidas sus facciones
El mortal cambio ejercitan;
Voces, que alteran los ojos
Rayos que el labio fulmina.

Quién podrá vivir seguro,
si su hermosura Divina
Con los ojos y las voces
Duplicadas armas vibra.

El Mar la admira Sirena,
Y con sus marinas Ninfas
Le da en lenguas de las Aguas
Alabanzas cristalinas:
Pero Fabio que es el blanco
Adonde las flecha tira,
Así le dijo, culpando
De superfluas sus heridas:
No dupliques las armas,
Bella homicida,
que está ociosa la muerte
Donde no hay vida.

Y de ella, su obra profana acaso más conocida: 

Redondillas

Hombres necios que acusáis
a la mujer sin razón,
sin ver que sois la ocasión
de lo mismo que culpáis:

si con ansia sin igual
solicitáis su desdén,
¿por qué queréis que obren bien
si las incitáis al mal?

Cambatís su resistencia
y luego, con gravedad,
decís que fue liviandad
lo que hizo la diligencia.

Parecer quiere el denuedo
de vuestro parecer loco
el niño que pone el coco
y luego le tiene miedo.

Queréis, con presunción necia,
hallar a la que buscáis,
para pretendida, Thais,
y en la posesión, Lucrecia.

¿Qué humor puede ser más raro
que el que, falto de consejo,
él mismo empaña el espejo,
y siente que no esté claro?

Con el favor y desdén
tenéis condición igual,
quejándoos, si os tratan mal,
burlándoos, si os quieren bien.

Siempre tan necios andáis
que, con desigual nivel,
a una culpáis por crüel
y a otra por fácil culpáis.

¿Pues como ha de estar templada
la que vuestro amor pretende,
si la que es ingrata, ofende,
y la que es fácil, enfada?

Mas, entre el enfado y pena
que vuestro gusto refiere,
bien haya la que no os quiere
y quejaos en hora buena.

Dan vuestras amantes penas
a sus libertades alas,
y después de hacerlas malas
las queréis hallar muy buenas.

¿Cuál mayor culpa ha tenido
en una pasión errada:
la que cae de rogada,
o el que ruega de caído?

¿O cuál es más de culpar,
aunque cualquiera mal haga:
la que peca por la paga,
o el que paga por pecar?

Pues ¿para qué os espantáis
de la culpa que tenéis?
Queredlas cual las hacéis
o hacedlas cual las buscáis.

Dejad de solicitar,
y después, con más razón,
acusaréis la afición
de la que os fuere a rogar.

Bien con muchas armas fundo
que lidia vuestra arrogancia,
pues en promesa e instancia
juntáis diablo, carne y mundo.



... Carlos Santos resumió los versos de esta poeta con una frase de Perrault: "El arte es la estrella que yo veo y tú no ves". 
A continuación Elizabeth compartió con nosotros un poema popular de grato recuerdo para ella, ya que su abuelo se lo recitaba a su padre, el poema se titula La nube y la rosa, posee una gran musicalidad, y una moraleja que nos dice que a pesar de todo siempre hay que intentarlo. 


La nube y la rosa

Sobre una estéril pradera,
el diáfano azul del cielo
cruzaba en rápido vuelo
una nube pasajera.
Viola pasar una flor
que abrasada se moría,
y en su penosa agonía
le dijo así con amor:
"Yo te bendigo: la suerte
es conmigo generosa,
Dios te manda, nube hermosa,
a librarme de la muerte."
"Joven soy, morir no quiero;
en tus bondades confío;
una gota de rocío
por piedad, porque me muero."
Pero la nube orgullosa,
insensible caminando,
"No puedo, dijo pasando,
servir a tan noble rosa."
"Que si todos los pesares
de las flores mitigara,
pienso que no me bastara
con el agua de los mares."
La flor exhaló un suspiro
y la nube en el momento,
agitada por el viento
siguió su rápido giro.
Cruzó la selva sombría,
cruzó también la ribera;
pero siempre en donde quiera
la tristeza la seguía.
Sintió al pronto una profunda,
indefinible ansiedad,
y por fin tuvo piedad
de la rosa moribunda;
Y del punto en que se hallaba,
con rapidez se volvió,
y a la pradera llegó
cuando la tarde expiraba.
De la flor sobre la frente
tendió su ligero manto,
y regándola con llanto,
exclamaba dulcemente:
"Despierta, yo soy; despierta,
yo te traigo la alegría."
Mas la flor no respondía:
la infeliz estaba muerta.
Guardad tan triste lección
en el alma desde ahora:
niños, mostradle al que llora
una santa compasión.
Si el pobre a rogaros va,
no le miréis con desdén,
que es muy triste hacer el bien
cuando es inútil quizá.


Comentar aquí que el próximo viernes 24 de abril tendrá lugar la inauguración de una exposición de nuestro diverso Carlos Santos, que expondrá una obra desconocida y oculta, será en la Asociación cultural Alexandre Bóveda (C/ Olmos, 16) a las ocho de la tarde. 
Y desde aquí dar la bienvenida a otra Isabel que ayer vino a acompañarnos y a compartir mañana y versos con nosotros.
Y convocarnos para dentro de 15 días ya que el sábado próximo nos tomamos vacaciones de Semana Santa, será el sábado 11 de abril a las 11 en nuestro rincón del fondo del café de Macondo con versos de León Felipe.

Y rematar la crónica con una frase de John Anthony West que ayer también se escuchó: "El arte no está sólo destinado a ser disfrutado sino a iluminar". Que los versos iluminen nuestros días y los besos nuestras noches.