Nuestro Macondo, sábado 17 de noviembre de 2018

Muy buenos días mis queridos Diversos, reenvió la crónica, certera y amena, que escribió Rosalía. 

Nos vemos el próximo sábado.

Besos y versos.

Ángeles.

Crónica de una mañana, de damas, siendo reina “la palabra”, y a Ida Vitale, premio Cervantes, le cedemos la portada, con este entrañable homenaje a un poema que tiene algo que ver con el hecho de que, cada sábado, en el fondo del macondo nos volvamos a ver:

LA PALABRA

“Expectantes palabras,

Fabulosas en sí

Promesas de sentidos posibles,

   Airosas

      Aéreas

         Airadas

           Ariadnas.

Un breve error

las vuelve ornamentales

su indescriptible exactitud

nos borra.”

Si he cambiado el orden de lo acontecido, no sólo ha sido por el homenaje, ni tampoco por vasallaje, mucho menos por peloteo, lo ha sido porqué en un poema certero Ida Vitale describe lo que acontece cuándo la palabra emerge, cuando ellas; airadas, aéreas, implacables, solemnes, sentidas, certeras, eternas y exactas, son la mejor cámara que llevamos en la retina, y por mucho que pasen los tiempos, ningún humano será capaz de plagiar, lo que la palabra es capaz de comunicar, traspasando fronteras, civilizaciones, océanos, décadas, siglos, el mejor vehículo para desvestirnos hasta lo más profundo, y dejarnos sobrecogidos, mudos.

Carmen Torreiro sirviéndose de la palabra nos leyó un poema de Warsan Shire, y se volvió la misma mujer negra que partió de un pequeño pueblo somalí haciéndonos revivir y sentir como su propio hogar (Ariadna) la echaba de allí, una narración desgarradora, brutal y exacta de cuando tu propio 

Tomado de Internet

“Hogar” te echa de casa.

“Estos golpes son más suaves

que catorce hombres entre tus piernas..

Nadie deja su hogar

hasta que éste le dice huye”

Pero no todo es tristeza en un día de fiesta, también son las palabras airosas, también lo son jocosas, y nos hablan de otras cosas, nos enseña Pessoa vivencias tan deliciosas cómo este poema traído en la cubierta de su libro de poemas:

“Para ser grande, sé entero: Nada:

Tuyo exagera o excluye.

Sé todo en cada cosa. Por cuanto eres”

Y como si Paco Vila hubiera hablado por la noche con Pessoa, con su voz de maestro y locutor, se arrancó con un poema cuyo título sugerente y valiente simplemente era “YO”.

“ Paso a paso me desplomo…

más arriba más abajo..

indeciso escribo un verso..”

Con estas palabras quizás, en exceso ornamentales, flaquezas de los que sólo somos mortales, me despido no sin recordar las sugerencias que llegaron a nuestra mesa, no dejar de pasar el 12 de Diciembre por la Fundación Paidella, a las 20,00 horas presenta poemario Quinito Mourelle, al tiempo que os recuerdo a todos los diversos, que estamos invitados a un encuentro en la Librería Berbiriana el día 29 de Noviembre a las 19,30 para leer poemas de nuestra cosecha. A todos un beso

‘

Home’, de Warsan Shire

Nadie se va de casa salvo
que la casa sea la boca de un tiburón
solo corres hacia la frontera
cuando ves a toda la ciudad corriendo también.

Tus vecinos corriendo más rápido que tú
aliento ensangrentado en sus gargantas
el niño con el que fuiste a la escuela
que te besó aturdido detrás de la vieja fábrica de hojalata
lleva una pistola más grande que su cuerpo.
Solo te vas de casa
cuando la casa no te deja quedarte.

Nadie se va de casa salvo que la casa te persiga
fuego bajo los pies
sangre caliente en tu vientre
es algo que nunca pensaste que harías
hasta que el filo quemó amenazas en
tu cuello
e incluso entonces llevaste el himno
entre dientes
solo rompiste el pasaporte en el baño de un aeropuerto
sollozando mientras cada bocado de papel
dejaba claro que no ibas a regresar.

Tienes que entender
que nadie mete a sus hijos en un barco
salvo que el agua sea más segura que la tierra
Nadie se quema las manos
bajo trenes
entre vagones
nadie pasa días y noches en el estómago de un camión
alimentándose de periódicos
salvo que las millas recorridas
signifiquen algo más que viaje.

Nadie se arrastra debajo de vallas
nadie quiere que le peguen
que sientan lástima de él
Nadie elige campos de refugiados
o registros sin ropa donde te dejan
el cuerpo dolorido
o la prisión,
porque la prisión es más segura
que una ciudad en llamas
y un guardia de la prisión
en la noche
es mejor que un camión lleno
de hombres que se parecen a tu padre
nadie podría soportarlo
nadie podría aguantarlo
ninguna piel sería lo bastante dura.

Los:
volveos a casa, negros
refugiados
sucios inmigrantes
solicitantes de asilo
exprimiendo nuestro país
negratas con sus manos fuera
huelen raro
salvaje
destrozaron su país y ahora quieren
destrozar el nuestro,
cómo es que las palabras
las miradas sucias
caen rodando de vuestras espaldas.
Quizá porque el golpe es más blando
que un miembro arrancado.
O las palabras son más tiernas
que catorce hombres entre
tus piernas.
O los insultos son más fáciles
de tragar
que escombros
que huesos
que tu cuerpo infantil
en pedazos.

Quiero ir a casa,
pero la casa es la boca de un tiburón
la casa es el cañón de la pistola
y nadie se iría de casa
salvo que la casa te persiga hasta la costa
salvo que la casa te diga:
que muevas más deprisa las piernas
deja la ropa atrás
arrástrate por el desierto
vadea los océanos
ahógate
sálvate
sé hambre
mendiga
olvida el orgullo
tu supervivencia es más importante.

Nadie se va de casa hasta que la casa es una voz sudorosa en el oído
que dice:
vete,
huye de mí ahora
no sé en qué me he convertido
pero sé que cualquier lugar
es más seguro que aquí.