Nuestro Macondo, sábado 21 de Marzo de 2015

Sábado 21 de Marzo de 2015

Día de la Poesía

Equinoccio de Primavera Boreal

Día fresco, como corresponde al primer día de una primavera que se inicia con nubes, como si, después del eclipse, las sombras insistieran en quedarse. Pero no. No se quedarán. Brilló el sol -solo un momento- pero fue bastante para alegrarnos el alma y los huesos.

Ángeles nos trajo una frase de la película "Gringo Viejo", realizada sobre la novela de Carlos Fuentes

"Gringo viejo es una novela del escritor mexicano Carlos Fuentes, publicada en 1985. Cuenta la historia de un escritor y columnista estadounidense que lo abandona todo para cruzar la frontera mexicana con el propósito de unirse a las tropas de Francisco Villa. Basada en la historia real del periodista y escritor Ambrose Bierce, Gringo viejo fue la novela que lanzó a Fuentes a la fama, y se convirtió en el primer best seller de un autor mexicano en la ciudad de Nueva York. .

La película contó con la actuación de Jane Fonda y Gregory Peck entre otros artistas."

 De esa película, rescató este breve diálogo:

-Gringo, ¿y a vos como te gustan mujeres

-que suspiren.

Y llegó la poesía de la mano de Carlos Bousoño, poeta asturiano de quien leímos sus:

Divagación en la ciudad

Quisiera hablar tranquilamente. Ha llegado el momento
de la serenidad, en que es posible
hablar, decir algo recóndito y oscuro
como en la niebla o en la soledad o en la sombra. un susurro
en la voz basta a veces,
a veces en la penumbra de una palabra basta,
a veces escuchamos un sonido
crujir, un paso remoto que se aleja
vacilando en el bosque. Un buque parte a veces y en las aguas
algo creemos ver, insólito, es un brillo
que algo nos dice, un más allá, una dicha
veloz que repentinamente se extingue. No sé, una burbuja
que acaso significa, como si viniera a nosotros
respirada por alguien, detrás de la tiniebla.
Así hablaría en el cansancio. Pero esta tarde
he creído ver algo. Yo recuerdo
de niño, he pasado de niño muchas veces
horas y horas contemplando una piedra,
y siempre yo veía cosas nuevas en ella,
montañas diminutas, enormes valles desolados,
y al mirar esperaba.

Esperaba el milagro.
Ya lo sabéis. ¡Qué cosa!
Esperaba el milagro, estaba un poco tonto, un poco alegre,
un poco esperanzado,
lo mismo, sí, que ahora.

Pasan gentes veloces por la calle,
una calle cualquiera, no lo dudo, una calle
en donde nada ocurre. ¿Qué esperar, por qué miro?
Pasan gentes alegres,
a veces con sombreros de colores,
a veces con sombreros de otras cosas,
quizás penas, espinas.
Pero pasan alegras,
con enormes sombreros de alegría,
vestidos con vestidos, con traje de payaso, con caraas de azucena,
con cara menestrales o ya menesterosas de suspiros,
porque a veces
es difícil andar con tanta gente,
tantas palomas sucias, tantos ríos
que van al mar. Difícil, lo comprendo.
Siempre lo he dicho así. No sé qué pasa,
no sé que ocurre en mí ni por qué hablo
de todas estas cosas.
De pronto estoy más serio, casi triste,
casi necesitado de acariciar a un perro, a una persona,
a un burrito peludo, a un titerero.
Ya veis a qué conduce el estar triste
en una tarde rosa, en la calle
cualquiera, un cualquier día.
Empieza uno a pensar
así, como si fuese
todo importante y fiel, y solidario
con la necesidad de no ahogarse
en un vaso de vino o de amargura.
De ser siempre en el mundo,
de decir su quimera a cualquier hombre,
de gritar a los astros que hay aquí, sí, en la tierra,
hombres que valen un imperio,
imperios que hacen agua,
agua que no se bebe porque está prohibido,
y que es bonito
salir a una terraza cualquier día
y gritar a los astros que el mundo está bien hecho, y que he bebido.

De (Oda a la ceniza) 1967

y

Pero cómo decírtelo si eres...

Pero cómo decírtelo si eres
tan leve y silenciosa
como una flor. Cómo te lo diré
cuando eres agua,
cuando eres fuente, manantial, sonrisa,
espiga, viento,
cuando eres aire, amor.

Cómo te lo diré,
a ti, joven relámpago,
temprana luz, aurora,
que has de morirte un día
como quien no es así.

Tu forma eterna,
como la luz y el mar, exige acaso
la majestad durable
de la materia. Hermosa
como la permanencia del océano
frente al atardecer, es más efímera
tu carne que una flor. Pero si eres
comparable a la luz, eres la luz,
la luz que hablase,
que dijese "te quiero",
que durmiese en mis brazos,
y que tuviese sed, ojos, cansancio
y una infinita gana
de llorar, cuando miras
en el jardín las rosas
nacer, una vez más.

Quiero intercalar un poema de Miguel Ángel Cabezas que había quedado adormecido entre papeles amigos

Hoy

Salpícame de espumas en las mañanas.

Que mis ojos solo quieran verte a ti

en el horizonte de mis días.

Quiero saber a tu sal

y vestirme con tu calor.

Y en cada minuto

dejar sesenta segundos para amarte.

De orillas lejanas, Ángeles nos trajo a Cati Castaño (Buenos Aires 1946)

Exilio

El miedo se fue con el extraño

que abandonó la casa

probablemente nos quedemos

o nos vayamos también nosotros

no tiene importancia

las habitaciones y sus referentes

no nos hacen sentir ajenos

sin llaves ni candados

para el corazón puesto en camino

somos estoy mucho más

aquellos que se fueron y los que aguardan

vamos dispersos con algunas pertenencias

abandonamos el candor

para sobrellevar noches y mañanas

nadie debe pensar

cómo pedí perdón

el alma se resiste a ser escarcha

es uno de los mejores

gestos de nuestra vida

como los animales partimos

huyendo de la combustión.

Bailando en el Savoy

Dicen que al morir

se desprende un halo

dicen que te lleva

como nube y te arrastra

por la mesa o el tren

que no se hace esperar

y te sacude por la casa

a la hora de contar

los nudillos de los dedos

algo afuera da señales

y muestra qué te pasa

ya en la zona lindera con la nada

es preciso poner el espinazo

y verás, hay quien baila

cuando la banda suena.

Hace tanto que no llueve

Por la canilla una gota
calcula el gramo entre la boca del grifo
y el piso de la cocina.
Se asoma, templa el ánimo y advierte
el paso siguiente
como quien tiende su vista por un desierto.
La gota aprieta su tamaño y se estira
al modo de una pera
hasta quedar prendida de un gesto mínimo
de gota. Por momentos
suspende toda pregtención y se reabsorbe
en su propio cuerpo.



No se trata de sostener
un orden y que la gota caiga.



La gota encara el descenso
y el tiempo depende
de su buen dominio para cumplir
un destino. Hay cosas que reclaman exhibirse
pero todo acabará sobre el mosaico
cuando la caída haya hecho
su propia demostración.



Mundo Express



La imaginación es
la construcción de una casa
bajo resistencia



es un túnel desde la i a la n
cuando la noche enciende una cama
y se hacen apuestas hasta naufragar
en la copa medio llena



cae toda certeza
frente al espectáculo
del propio cuerpo y del vino



no siempre asiste Dios
si el alma se queda con poco aliento



habrá que gatear a unos palmos
del suelo para saber hasta donde
es posible llegar



muy sórdido resulta ser
el mundo del encanto.



Todos los poemas están publicado en su libro "Hay quien baila cuando la banda suena", editado en Buenos Aires por Ediciones El Mono Armado en 2008.



Ángeles nos regaló "La letra A" un poema en el que la letra pone sentimientos a lo que nombra. Aún a lo que podría resultar insustancial



Soy la letra a

Hola muy buenas

quiero presentarme

soy la letra A.

La a de abrazar amigos,

me encanta esa parte de mi

cuando el latido de un corazón ajeno

forma parte de mi anatomía.

Pero también, y lo digo bajito,

soy la a de amilanarse ante los problemas

cuando lo único que quiero

es dormir y que desaparezcan

esa también soy yo.

La a de amar

aunque lo amado no lo merezca,

por el mero hecho de hacerlo

y engrandecerse con ello.

La a de acobardarse

ante una lluvia de truenos problemáticos

cuando sabemos a ciencia cierta

que también van a pasar

y que saldrá de nuevo el sol.

La a de árbol, Antananarivo,

Aleluya, acabar, Ángeles.

Abril, aries, ay!!!!

La a de alivio

cuando suena la música.

Carlos, el de las búsquedas, nos acercó el poema que leyó Nelson Mandela en el acto de su asunción como Presidente de la República Sudafricana

Poema de Marianne Williamson leído por Nelson Mandela

"Nuestro miedo más profundo no es que seamos inadecuados. Nuestro temor más profundo es que somos excesivamente poderosos. Es nuestra luz, y no nuestra oscuridad la que nos atemoriza. Nos preguntamos: "¿quién soy yo para ser brillante, magnífico, talentoso y fabuloso?" En realidad, ¿quién eres para no serlo? Infravalorándote no ayudas al mundo. No hay nada de instructivo en encogerse para que otras personas no se sientan inseguras cerca de tí. Esta grandeza de espíritu no se encuentra sólo en algunos de nosotros; está en todos. Y al permitir que brille nuestra propia luz, de forma tácita estamos dando a los demás permiso para hacer lo mismo. Al liberarnos de nuestro propio miedo, automáticamente nuestra presencia libera a otros."

El Café de Macondo - A Coruña - España 

Casi como gesto ceremonial, casi como una manifestación de nuestro "ser poetas", escribimos en unos trocitos de papel uno o varios versos que habrían de conformar, por la vía del azar primeramente, nuestro sentir en este día de la poesía

1) La historia empezó con una lágrima y terminó con una risa

2) Que nada pueda oscurecer tu brillo

3) Como muchas veces los poemas pasean por la calle

4) El sol de la mañana me saluda alegre al despertar y me inspira la ilusión de vivir cada hora del día

5) Y letra de persona cósmicamente iluminada

6) Hoy llegó la poesía para llenarnos de primavera

7) Tu día gris píntalo de colores

8) Es -como dijo- letra de gente iluminada y de repente brilló

9) Mas allá de los cristales la vida pasa

10) Es nuestra luz, no nuestra oscuridad, lo que nos asusta.

11) que la pena no impida ver tu luz... toda

Como acto de creación, alejado de las leyes del azar, surgieron estas dos posibilidades de lectura:

6, 4, 2, 5, 10, 3, 8, 9, 7, 11, 1

y

9, 1, 7, 4, 8, 2, 10, 11, 1, 3, 5

Y tú, lector que llegas hasta estas orillas, tienes la posibilidad de hacer con esos trocitos tu propia versión del poema.

Casi como si hiciéramos un homenaje a Julio Cortázar y a su "Rayuela".

Hay, parafraseándolo, "11 Poema para armar ".

Y para el próximo sábado, nos agradaría contar con una poeta mística, de las mejores voces de la lírica castellana. "Sor Juana Inés de la Cruz"