Nuestro Macondo, sábado 30 de Enero de 2016

Una mañana de un invierno que, sin haber estado presente, ya se está despidiendo. Una mañana fresca, nubosa, gallega.

Y el espacio tibio de Macondo en el que, bajo la mirada cómplice de Gabo, nos acercamos a la poesía, a ese universo que quiere decir lo que, en realidad, es lo indecible.

Nos esperaba un sobre que nos envía Carlos Santos. Un sobre es siempre una sorpresa, más aún en estos tiempos de bits y comunicaciones instantáneas, o como dicen los técnicos, en tiempo real

Como además de estar enlazados con la poesía, nos ata al mundo la realidad, iniciamos nuestro encuentro con un texto de Coni Banús.

Esa Coni que no conocemos sino por sus palabras, esa Coni que llega con sus palabras sencillas para contarnos el horror de lo cotidiano cuando esa cotidianidad llega como un golpe.

Llueve de dolor este país, como una mujer que creyó en sonrisas, futuro, familia y alegría. Llueve de llanto y golpe todos los días, llueve de un algo habrán hecho, trabajar , por ejemplo, es una lluvia ácida que nos carcome y sangra de impotencia, como una mujer golpeada, mi argentina amada, nuestra llanura y montaña, de trenes nuevos y libertades amordazadas, y yo no encuentro a mi amor entre tanta lluvia, no encuentro el camino con la espera nublada y las horas de hoy tan empañadas, y empeñadas, y empuñadas. La ultima vez que amé fue hace horas nomás, en los ojos de mis hijas y en una poesía de Sabines que nunca despedía la muerte de su padre. Tarumba. Yo te busco amor, de todas formas, como el agua, en todos los estados...pero hoy mi Argentina amada es una mujer golpeada, y su estado, su Estado, de gravedad y lluvia, lluvia ácida. (C.B)

Acabo de leer algo de Jaime Sabines, su "Algo sobre la muerte del mayor Sabines" es maravillosa.

Mercedes nos trajo la poesía de Luis García Montero

Y MIRARSE A LOS OJOS Han pasado los vientos/y mirarse a los ojos no es sencillo. //Vivir esta ciudad /es pisar /un jardín de tachaduras, /la presencia infectada de lo que ya no existe, /o refugio del sol, /teatro de las lluvias y de los conocidos. //Recorrer la memoria de las habitaciones /es provocar la niebla del interrogatorio./ Y no deben hablar, pero se anulan / en un silencio turbio / que delata el pasado de las sombras pacíficas, / los cristales hirientes por donde pisa el orden, / las botellas guardadas en mensajes vacíos. //Porque apago las horas /con el interruptor de los olvidos /y retumban los pasos en el sótano. /Imagínate tú, la habitación, /las llaves en la puerta, /los tacones que cruzan el pasillo, / la cremallera seca /y el cuerpo que no ofrece libertad, /sino cansancio, /calor de más, excusas previsibles. /Así llegan los sueños, /mártires descentrados de un corazón maniático. //Han pasado las leyes del honor y la vida, /
las mejoros palabras, /y mirarse a los ojos no es sencillo. /

La otra sorpresa nos la trajo Miguel Angel, que muy pronto se mudará con Fidela a las tierras soleadas de Jerez de la Frontera

JEREZ.-1

Calle "larga", calle "ancha",

pero que no te callen.

Olor a naranjos y naranjas,

apuntes y pespuntes de "fino",

"tapas" que te destapan los sentidos.

Pero no vale todo, no todo basta.

foto

JEREZ.-2

Como si lo pidiese el sol

a veces la luz llega

en plena duermevela,

en el oscuro amanecer

de las primeras horas,

en el espacio efímero

de la inconsciencia.

Como si lo pidiese el sol,

para despertar al día.

Y entramos decididamente en la poesía de Alejandra Pizarnik (Flora Alejandra Pizarnik (Avellaneda, 29 de abril de 1936 - Buenos Aires, 25 de septiembre de 1972) La obra de Alejandra Pizarnik se ubica entre las más intensas y originales de la literatura argentina. Obra que no se reduce solo a un poemario de calidad excepcional, sino que abarca también la crítica literaria y una vasta correspondencia. El interés por el lenguaje, las palabras y su imposibilidad de definir la realidad son los ejes principales de su poesía.

Recomiento la página (http://www.educ.ar/recursos/ver?id=103626)

Leímos

CENIZAS Hemos dicho palabras, /palabras para despertar muertos, /palabras para hacer un fuego, /palabras donde poder sentarnos y sonreír.// Hemos creado el sermón /del pájaro y del mar, /el sermón del agua, /el sermón del amor. //Nos hemos arrodillado /y adorado frases extensas /como el suspiro de la estrella, /frases como olas, /frases con alas. //Hemos inventado nuevos nombres /para el vino y para la risa, /para las miradas y sus terribles /caminos. //Yo ahora estoy sola /-como la avara delirante /sobre su montaña de oro /arrojando palabras hacia el cielo, /pero yo estoy sola y no puedo decirle a mi amado /aquellas palabras por las que vivo.

LA NOCHE Poco sé de la noche /pero la noche parece saber de mí, /y más aún, me asiste como si me quisiera, /me cubre la conciencia con sus estrellas.// Tal vez la noche sea la vida y el sol la muerte./ Tal vez la noche es nada /y las conjeturas sobre ella nada /y los seres que la viven nada. /Tal vez las palabras sean lo único que existe /en el enorme vacío de los siglos /que nos arañan el alma con sus recuerdos. //Pero la noche ha de conocer la miseria /que bebe de nuestra sangre y de nuestras ideas. /Ella ha de arrojar odio a nuestras miradas /sabiéndolas llenas de intereses, de desencuentros. //Pero sucede que oigo a la noche llorar en mis huesos. /Su lágrima inmensa delira /y grita que algo se fue para siempre. //Alguna vez volveremos a ser.

ESCRITO EN EL ESCORIAL te llamo /igual que antaño la amiga al amigo /en pequeñas canciones /miedosas del alba.

Mercedes nos leyó de Luis García Montero :

LAS LECCIONES DE LA INTIMIDAD Ahora sé que estarás en un poema,/en un poema mío,/el último,los versos de la nieve,/bañados todavía por la luz/que descifra las cosas de este mundo/y por la oscuridad callada de los remos,/para que tú camines sobre el agua/hasta llegar al centro de la tierra,/desnuda y decisiva,/cruzando el horizonte/igual que los pasillos de la casa.//Son las lecciones de la intimidad.//El azul más herido de septiembre,/los castaños rojizos,/la soledad doméstica de las fotografías,/la piel dorada/de la dorada/de los aniversarios,/el esplendor del cielo,de los montes/a la caida de la tarde,/puestos a confesar,/con la mano en el hombro/me repiten/esa verdad de amor que sólo saben/los amantes que fueron traicionados//Y la vida se impone/por la debilidad de las palabras./Nos lo enseñan las leyes naturales.//Extranjero en la propia intimidad,/no conopcen mi nombre/ni las orillas de la plenitud,/ni el cadáver del tiempo escondido en las olas./Pero entienden la forma de mis pasos/en la arena que cae,/si confundo el reloj con el desierto/o vigilo la casa igual que el horizonte,/y en mi copa de dudas cabe el mundo,/y en el valor encuentro cobardía,/en los ojos la noche con su luz/
y el corazón del niño/en un alma de antiguas corrupciones.//Poque allí los paisajes son sueños meditados/para que el horizonte/se duerma en el pasillo de una casa.//La intimidad nos dice que hay amores extraños,/extraños como un río sin ciudad,/
como alargadas noches en las que se adivina/que resulta imposible la traición/una vez que aprendemos/a perdonar traiciones y verdades.
Betina, nuestra compañera recien llegada a estas orillas sabatinas, nos comenta que durante años fue docente en escuelas regidas por el "Método Waldorf"" Método del que oí hablar, pero del que no se nada de nada. ¿Y si nos interesamos por esa pedagogía? Saber es una puerta para entender mejor el mundo en que vivimos. Saber por nosotros mismos y hacernos con nuestra "interpretación" de la verdad. La nuestra imperfecta relación con la realidad.



Insistimos con Alejandra Pizarnik
EL SOL, EL POEMA Barcos sobre el agua natal. /Agua negra, animal de olvido. Agua lila, única vigilia. /El misterio soleado de las voces en el parque. Oh tan antiguo.

FUGA EN LILA Había que escribir sin para qué, sin para quién. /El cuerpo se acuerda de un amor como encender la lámpara. /Si silencio es tentación y promesa.

Respecto del uso de colores y de su significado en la producción poética, Carlos sugirió que el color azul es "el color de la melancolía". ¿tendrá algo de veracidad eso de asignarle al color azul la condición meláncólica?

CUIDADO CON LAS PALABRAS Cuidado con las palabras / dijo/tienen filo/ te cortarán la lengua /cuidado /te hundirán en la cárcel /cuidado /no despertar a las palabras /acuéstate en las arenas negras /y que el mar te entierre /y que los cuervos se suiciden en tus ojos cerrados /cuídate /no tientes a los ángeles de las vocales /no atraigas frases /poemas / versos/ no tienes nada que decir / nada que defender sueña sueña que no estás aquí /que ya te has ido /que todo ha terminado

ELLA NO ESPERA EN SÍ MISMA (A Ana Becciú) Ella no espera en sí misma. Nada de sí misma. Demasiado ensimismada Sólo vine a ver el jardín donde alguien moría por culpa de algo que no pasó o de alguien que no vino. Ella es un interior. Todo ha sido demasiado y ella se irá. Y yo me iré.

Tuvimos, como un ejercicio de reflexión y apertura a espacios más amplios, un cambio de opiniones acerca de la Moral y la Etica, tema que nos expuso brillantemente nuestro Miguel Melero. Y por cierto, es oportuno pensar en Etica en estos tiempos convulsos en los que la avaricia y el desprecio campan alegremente por el mundo mundial, digo.

Cierro esta crónica con un pequeño poema de Alejandra que, quizás, la represente:

Vida, mi vida, déjate caer, déjate doler, mi vida, déjate enlazar de fuego, de silencio ingenuo, de piedras verdes en la casa de la noche, déjate caer y doler, mi vida.

El próximo sábado, esperamos disfrutar de los poemas de propia producción. Animáos a traerlos, o a escribirlos y a sorprendernos.