Felices Fiestas

Con esta hermosa postal, obra de un artista nativo norteamericano van nuestros mejores deseos de Felicidad, Buenos Momentos, Paz, Armonía y el Bien Estar.
Carlos y todos, para todos, con todos

A escribir

Nuestro Macondo, sábado 14 de diciembre de 2013 Para Festejar

Soneto a Concha Parga

por Antonio Fernández.

Hay en tu libro historias muy hermosas

y aunque alguna parezca muy triste,

son, sin duda tal cual las escribiste,

reflejo de la vida: portentosas.

Tienen valor por eso, entre otras cosas,

porque también valiente decidiste,

y en brillante gallego sostuviste,

que es nuestra lengua de las mas preciosas

Además de soberbia narradora

sabemos tus amigos de Diversos,

y asegurar podemos desde ahora,

que juntas tus historias y tus versos

te llevarán, sin duda, paso a paso

a ocupar un lugar en El Parnaso.

Tus compañeros del grupo poético Diversos.

A Concha Parga por su "Viaxe en Círculo".

por Miguel Ángel Cabezas

¿Descúbrenos con que poder

imantas al norte de la brújula?.

¿Cual es la polar

que guía tu mapa sideral?

¿Y si tus pasos de palabras

dejan huellas por la arena de tu playa?

E inconsciente o cuerda,

insistes, una y otra vez,

en lo redondo:

en tu "VIAXE EN CÍRCULO".

Muy buenos días mis queridos Diversos, el sábado pasado el primer piso del café de Macondo se vistió de fiesta para nuestra celebración. Celebramos que nuestra querida Concha había publicado un libro de relatos, el libro ya fuera presentado en Portas Ártabras pero había que celebrarlo para la familia y con el cariño de nuestro grupo.

Preparamos el escenario, pusimos la tarta, que estaba decorada con la portada del libro y a la hora señalada, llegó la autora, y le hicimos fotos con la ilustradora del libro, nuestra también diversa Ángela Fernández, y nos abrazamos y nos besamos.

A continuación nos pusimos a celebrar la vida con la existencia de este gran libro, y por supuesto a vencer la muerte con un rato de risas y amor.

Antonio y Miguel Ángel le leyeron a Concha dos poemas que crearon para este entrañable momento, y después Concha nos contó como se gestó la publicación del libro, como contactó con los de la editorial, como reunió los relatos, como los unificó. Nos explicó que no eran autobiográficos pero que tenían retazos de su vida, pinceladas de detalles que nos ocurren y que plasmamos en palabras cuando los escribimos. Nos leyó una crítica que apareció en El Ideal Gallego y una reseña preciosa que le hizo Ángela.

Y nos dispusimos a comer la tarta y la autora nos firmó los ejemplares del libro, haciéndolos únicos para cada uno de nosotros. Y reímos, y sonreímos, y disfrutamos y citando a Benedetti"nos dimos cuenta, que allí, entonces, fabricamos nostalgias que descongelarán algún futuro".

Y pensamos que este momento sería un broche final para cerrar curso antes de las vacaciones de Navidad. Este año estamos de enhorabuena, dos de nuestras Diversas, Motse y Concha, publicaron libro propio, bien por ellas. ENHORABUENA!!!!!!. Seguro que el año que viene tenemos algunas sorpresas. 

Y nos despedimos y despedimos el año, deseando que los besos y versos llenen todos nuestros momentos. Nos vemos el año que viene, sábado 11 de enero, como siempre en la mesa del fondo del café de Macondo para compartir vida, versos y café.

Yeiko, sus poemas

Yeiko es un joven poeta español que participa junto con otros jóvenes en actividades que rompen con el acostumbramiento. 

Señal y Ruido

Bailamos indecisos entre la señal y el ruido,

y sin saber si movernos al son de uno u otro,

vagamos por el cosmos vacilantes.

Escuchamos la señal, un mensaje que nos llega,

y creemos que todo tiene sentido,

que es una leccion que debemos aprender.

Escuchamos el ruido, y nada tiene sentido.

Incluso nuestra propia vida es un cumulo azaroso de sinsentidos.

Bailando alternos entre casualidades y causalidades,

entre la razon y la locura,

entre el ser y el estar.

Y entre enseres en salas de estar esperamos,

una respuesta de una pregunta que no formulamos.

Ser y Estar

Que la vida son dos dias,

y no da tiempo a na.

Por eso quiero quemarla,

y luego voverla a ahogar.

Pasar de un extremo a otro,

para no dejarla pasar,

porque cuando pasa una vida entera,

no sabes lo que ha pasado, sin mas.

Asi que voy a agarrarla,

y tenerla bien atada,

para que no se escape,

para que no me atrape.

Y asi arrancarme de cuajo,

de la mediocridad, al estrellato;

del tedio, al desparpajo;

desde el fondo, hasta el retrato;

del traerte, al que te trajo

el aire fresco desde abajo.

Y hacerte respirar mi aroma,

que te quedes con mi copla,

para que bailes con las olas

que es mi viento el que sopla

de las mareas que provoca

el que sueñes con mi boca.

Y convertirme en un sueño,

y vivir eternamente.

Que ya no tengo dueño,

mas que el recuerdo en tu mente.

Cíclico

Son los rios, los que fluyen,

y nos devuelven al mar.

Es la vida, la que rie,

y nos inspira, para amar.

Y asi volvemos al cauce,

que jamas debimos abandonar.

Que todos somos agua,

que se ha de evaporar.

Que todos somos estrellas,

que cayeron, y hemos de encontrar,

la senda que nos guie,

hacia la constelacion de nuestro hogar.

Y al final habra un comienzo,

y volveremos a volar,

para caer mil veces de nuevo,

y empecemos a soñar,

que todos somos uno,

aprendiendo a conectar.

SILENCIO

Si el silencio se escapa de mis oidos sibilinos...

Silvan los sonidos susurrados por sus sienes...

Sin saber si suenan en mi seso o en el suyo...

Siento su sombra en mi semblante saciado...

Por una suerte de sinsontes que insinuan saber,

pero ni saben, ni sacian, solo lo simulan.

Y asi su sombra se extiende en mi sangre,

hasta sublimar mis sentidos,

sentir sus latidos,

rasgar sus vestidos,

mascar sus gemidos.

¡Y NO!

Si es así, no más.

No mas rayadas, ni campañas,

ni guerras, ni baladas,

ni cuentas, ni fantasmas.

SOLO SILENCIO.

MELANCOLIA

Dulce melancolia,

me abrazo a ti como ultima amiga.

Tu eres todo lo que siempre he querido,

y nunca he podido ser.

Tu eres el dorado reflejo de un perfecto ayer.

Tan perfecto que nunca fue real.

Eres la proyeccion de un deseo inalcanzado.

Un abrazo que das hace sentir, el segundo hace sangrar.

La daga se clava entre mis costillas, y yo...

... aun te abrazo mas fuerte.

¿Y por que tanto masoquismo?

Porque puestos a elegir,

prefiero sufrir a no sentir.

Porque ya no puedo convivir mas,

con esta nada cotidiana.

Tengo miedo,

miedo de que cada dia que pasa,

mi corazon se endurezca mas,

hasta convertirse en una piedra,

latiendo sangre de horchata.

Quiero volver al mundo,

y ser otra vez humano,

nunca mas un ser robotizado.

Quiero pensar que todo esto,

tiene un sentido transcendental,

mas grande que yo mismo.

Porque sino...

Turbiedad

Si solo siento soledad, ¿que mas da?

Si solo se sentirme asi, ¿que hago aqui?

Siempre sigo buscando,

sin saber que.

Solo se que no,

Asi no!

Y no!

QUE NO!

Modos, maneras. Formas y ademanes.

¿Y que mas dara, la verdad?

Solo aspiro a un rayo de lucidez

que aporte claridad, a esta oscura tez.

Y nosotros nos perdemos entre salsas y aderezos.

Uhmmmmm...

Que ricas tus mentiras, cubiertas de natillas.

Pero yo ya me empaché,

y lo vomité,

y me desgarré,

y en el pozo terminé.

¿Donde esta todo el mundo?

¿Quien apagó la luz?

Que turbio esta el asunto.

De la herida brota pus.

Rota la confianza, como si de cristales se tratara.

Habra que andar descalzo, a ver si la sangre para.

Para, Sangre, Para.

¿Para que parar?

Para no sentir nada.

Polaridad

Si, Siempre.

No, Nunca.

Mentira y Verdad.

Cuanta Duplicidad.

Contrariedad Sinsentido.

¿Quien ha Ganado y Quien ha Perdido?

Esta Polaridad conmigo termina.

Sin matices ni gamas que colorear.

Solo un gran cuadro en blanco y negro.

El bien y el mal;

seguid con vuestra lucha, me alegro.

Pero yo,

ya no quiero mas,

ni menos.

Solo quiero quitarme esta venda.

y ver con claridad la leyenda.

Quitarle la careta al mito.

Ver las piezas en su sitio.

Subir la montaña,

y ver que Todo esta Unido.

Todo con Uno.

Uno con Todo.

"Pasa la vida / la vida pasa"

La realidad se retuerce alrededor

y no para de crecer la incertidumbre

de creer que nunca se detendrá,

de no existir solucion o final.

De que solo podemos caer en la programacion

y de que todo es inevitable,

de que solo podemos seguir un patron

y de que toda decision es una ilusion.

Una ilusion de control,

un dominio sobre el sol,

una forma de jugar un rol.

Solo queda buscar comprensión como refugio,

como si el comprender se tratara de un salvavidas,

cuando solo buscas racionalizar para excusar.

Cuando solo quedas tu,y no puedes apartar la mirada,

aunque a veces quieras enterrar,

y desaparecer sin mas.

Si se trata de encontrarse para perderse,

o de perderse para encontrarse;

eso yo, ya no lo se.

Agarrarse o soltarse,

en busca de equilibrio y estabilidad,

pero la busqueda, es eterna,

y la inspiracion, un combustible consumido.

Espero encontrar una estacion de servicio cerca,

espero recargar la bateria y continuar el viaje,

y no quedarme varado haciendo autostop,

en la carretera de la sinrazon,

donde solo quedan locura, paranoia y desesperacion.

Que la vida envide la envidia

y olvide el video vedado,

que el verdor sea evidente

viniendo de fondos extraños,

para devolverme a la corriente,

y no vivir pensando en pasado.

Porque lo pasado, pasado está;

si el presente no lo deja dejar,

el futuro nunca llegará.

Deja la ventana abierta,

y aprende a respirar,

para que el solo...

...camine el camino al andar.

Cambio

Abraza la soledad para organizarse, ordenarse, reconstruirse.

Repartirse y compartirse asi es un placer.

Volver y buscar tu lugar en el mundo, y a veces encontrarlo.

Perderse y encontrarse de nuevo una y otra vez.

Formar parte de todo y de nada.

Ser unico, ser igual.

Una pedacito de luna ha caido a mis pies.

Levantate y no te arrodilles ante nadie,

solo aquel por el que lo sacrificarias todo.

Y la vida y la muerte siguen dando vueltas y jugando al ajedrez.

Y todo empieza y acaba de nuevo.

Se construye y se destruye de nuevo.

Y lo unico que permance, es el cambio.

Oscuridad

Solo puedo ver la oscuridad a mi alrededor

¿sera que tan negro está mi corazón?

Solo veo el mal, el vicio, la corrupcion,

el ahogo, la pena, la muerte, la paz.

Solo obtendremos la paz en el cementerio

el camino de la vida es el sufrimiento de las raices que pisamos cada dia

las espinas clavadas en nuestro corazón

y asi espinar a otros para que no deje de fluir el dolor, el rencor, la ira y la pena.

Solo pisar o ser pisados,

¿no quieres pasar?

Pues siente mi bota en tu cara,

esto es la selva, solo que es un baile de mascaras

donde todo el mundo lleva piel de cordero,

pero dentro de cada uno aguarda un lobo

para comerse a todos y a si mismo

y asi el rebaño solo es canibalismo.

La soledad es lo único que tienes,

agarrate a ella como único estandarte,

todo lo demas caerá y perecerá,

solo, venimos solos, nos vamos solos.

No hay nada, no hay nadie,

¿por que pelear?

¿por que levantar la vista y alzarse?

¿para que?

Nada merece la pena

Solo somos un virus, pero estamos programados para infectar todo, incluso a nosotros mismos.

Y nada cambiara, todo seguira igual.

Tus huellas se borraran y nada habra cambiado.

Correran lagrimas en la lluvia, y nadie lo sentirá.

Solo venimos a consumir, y asi quitar un poquito más al mundo.

Roba, mata, aniquila, destruye.

Quien este libre de pecado q tire la primera piedra

Todos nacemos con el pecado, y todos lanzamos piedras.

Solo te queda agarrarte al dolor.

Solo funcionamos con el mal.

Ni siquiera haciendo el bien somos buenos,

siempre queremos la recompensa.

Quien no es negro es porque mira para otro lado,

porque vivir en la mentira y el engaño es el único modo de vida,

porque solo nos alimentamos de hacer daño a los demas,

porque tenemos que alimentar nuestra paranoia,

si no tienes problemas, te los creas, para asi vivir en el martirio.

Que bonito es el dolor, que nos libra de nuestros pecados

y convierte en victimas a los culpables.

Solo te queda una cosa,

alimentarte más que los demás

tener más que los demás

ser más que los demás

y extender con tu progenie la oscuridad.

Pisa, araña, grita, mata, lo que haga falta.

Comamonos unos a otros, y despues vomitemos

solo para poder ensuciar más, y comer mas.

Siempre buscamos el más, el súmmum,

pero más es menos.

Buscando más y más, somos menos y menos.

Peor que viles alimañas,

cucarachas y ratas son las unicas que merecen sobrevivir,

aceptan la suciedad del mundo y se abrazan a ella,

en este mundo de engaño, la mierda es sinceridad.

Ya no se que prefiero, si la mentira o la verdad.

Todo esta podrido.

¿Todo para que?

No hay motivo.

No tiene sentido.

Sexo, drogas y rock and roll.

No vaya a ser que veas los cadaveres pudrirse alrededor.

Que felicidad, el mesias ha nacido,

pateemoslo, humillemoslo, escupamosle, matemosle.

Si tan bueno eres, ya te haremos pagar por ello.

Asi no hay posibilidad de luz.

Apaga y vamonos.

Comprension

Y por un dí comprendí el universo y me sentí en paz,

y al dia siguiente comprendi la humanidad,

y entonces deje de entender el universo,

y comprendi el ciclo de entender y dejar de entender,

de irse y de volver, de llenarse y de vaciarse, de luz y de oscuridad,...

y que todo esta lleno de eso y de mas,

simplemente que solo somos capaces en algunos momentos de ver esas partes.

Corazon Roido

¿Cuanto tiempo tendremos que esperar?

Para que escampe y podamos volver a jugar,

en aquel arroyo donde fluyen los deseos,

y las preocupaciones son hojas otoñales,

de las que caen, y nos desprendemos.

Y asi empezar de nuevo, sin males,

sin rencores, sin piel muerta que se acumule,

entre el corazon y las mentes,

donde tanto se aguarda y poco se escapa,

tanto entra, poco sale, nada comparte,

porque ahora ya fluir no se puede,

para fluir espinas, sangre y dolor,

para llorar caidas, tierra y asfalto,

para decir

 mentiras, infantil y cruel,

para eso, esperar a que amaine.

Metamorfosis

Mil caricias se pierden en la oscuridad de la noche,

y no encuentran mejilla donde morar,

¿por que ya no se encuentran?,

es la calle donde la soledad aguarda un compañero,

todo es vano y futil, el viento borrara nuestras huellas,

...se encontraran al amanecer de un nuevo dia,

nada permanece, todo es cambio.

Y cambió.

Nuestro Macondo, sábado 7 de diciembre de 2013

TAMBIÉN UN NOMBRE PUEDE MODIFICAR UN CUERPO

Si te llamaras Elvira,
tu vientre sería aún más terso y con más nácar.
Pero tan sólo el nombre de Mercedes
depositado por mis labios en tu cintura
condensaría la forma de esa espuma indecisa
que recorre tu espalda cuando duermes de bruces.
Respóndeme cuando te diga: Olga
y verás que en tus pechos un rubor palidece.
El nombre de María te volvería traslúcida.
Guarda silencio si te llamara por un nombre
que no pronuncio nunca,
por que si entonces respondieses
tus ojos -y los míos- se anegarían en llanto.
Un prueba final;
cuando sonríes
te pienso Irene,
y la sonrisa tuya es más que tu sonrisa:
amanece sin sombras la alegría del mundo.
¿Y si te llamo como tú me llamas...?
Entonces
descubriría una verdad:
en el principio no era el verbo.
El nácar y la espuma,
la palidez rosada,
la trasparencia, el llano, la alegría:
todo estaba ya en ti.
Los nombres que te invento no te crean.
Sólo
-a veces
son como luz los nombres...-
te iluminan.

ÁNGEL GONZÁLEZ

Muy buenas noches mis queridos Diversos, otro sábado más, este entre festivos, la mañana nos encontró en la mesa del fondo del rincón de Macondo.

Comenzamos caminando por otros castellanos, Carlos nos hizo conocer los castellanos europeos, esos castellanos que se habla por Grecia, Serbia, Bosnia, Moldavia, Turquía...... En concreto estuvimos escuchando música acompañada por hispanos no españoles, por descendientes de los judíos expulsados de España. Como siempre aprendimos y nos sorprendimos, siempre es agradable descubrir que el verbo no entiende de fronteras ni de expulsiones y que sobrevive a pesar de todo. También leímos en sefardí un poema titulado "La mujer alegre" de Margalit Matitiahu.

Sara leyó algunos de sus versos, en los que se escuchaba:"Si el aire que respirar fuera yo", "Ser contigo", " Sonría tu llamada".

Y Ángel González nos acompañó un rato de mañana, nos deslumbró y nos agradó encontrar poemas que nos parecieron originales. Leímos Canción de amiga, Alga quisiera ser, La luz a ti debida, Breves acotaciones para una biografía, El día se ha ido, Ciego, El otoño se acerca y Cumpleaños, de este último resaltamos dos versos que nos marcaron: Para vivir un año es necesario/ morirse muchas veces mucho.

Comentar que en el Macondo, como todos los años, tienen participaciones de lotería de Navidad, estaría bien que la poesía viniese acompañada de un premio, siempre podríamos celebrarlo. Así que el que se anime puede comprarla, son participaciones de 5 €.

Y el próximo sábado estamos de celebración, presentamos en nuestro Macondo el libro de Concha "Viaxe en círculo", será un momento compartido de disfrute, que aprovecharemos para que la autora nos firme los libros. Será en la mañana del sábado 14 de Diciembre.

Y que el sol invernal de estos días llame a los besos y versos para que iluminen nuestras horas.

Nuestro Macondo, sábado 30 de Noviembre de 2013

“Mujeres fatal”

Hay mujeres que arrastran maletas cargadas de lluvia,
hay mujeres que nunca reciben postales de amor,
hay mujeres que sueñan con trenes llenos de soldados,
hay mujeres que dicen que sí cuando dicen que no.

Hay mujeres que bailan desnudas en cárceles de oro,
hay mujeres que buscan deseo y encuentran piedad,
hay mujeres que atadas de manos y pies al olvido,
hay mujeres que huyen perseguidas por su soledad.

Hay mujeres veneno, mujeres imán,
hay mujeres consuelo, mujeres puñal,
hay mujeres de fuego,
hay mujeres de hielo,
mujeres fatal.
Mujeres fatal.

Hay mujeres que tocan y curan, que besan y matan,
hay mujeres que ni cuando mienten dicen la verdad,
hay mujeres que abren agujeros negros en el alma,
hay mujeres que empiezan la guerra firmando la paz.

Hay mujeres envueltas en pieles sin cuerpo debajo,
hay mujeres en cuyas caderas no se pone el sol,
hay mujeres que van al amor como van al trabajo,
hay mujeres capaces de hacerme perder la razón.

Hay mujeres que compran a plazos un nicho en el cielo,
hay mujeres que cambian abrazos por ramos de azahar.

Joaquín Sabina


Muy buenas tardes queridos Diversos, hoy los poemas acudieron al Macondo envueltos en notas musicales que los acompañaron y sonaron en nuestra cabeza para envolver los versos.

Comenzó Carlos trayendo hasta nuestros oídos los versos de Francesco de Gregori, La historia somos nosotros, la escuchamos en castellano y en el original italiano, ahí van las dos versiones.

La storia
La storia siamo noi, nessuno si senta offeso
Siamo noi questo prato di aghi sotto il cielo
La storia siamo noi, attenzione
Nessuno si senta escluso

La storia siamo noi
Siamo noi queste onde nel mare
Questo rumore che rompe il silenzio
Questo silenzio così duro da raccontare

E poi ti dicono "Tutti sono uguali
Tutti rubano alla stessa maniera"
Ma è solo un modo per convincerti
A restare chiuso dentro casa quando viene la sera

Però la storia non si ferma
Davvero davanti a un portone
La storia entra dentro le stanze, le brucia
La storia dà torto e dà ragione

La storia siamo noi
Siamo noi che scriviamo le lettere
Siamo noi che abbiamo tutto da vincere
O tutto da perdere

E poi la gente (perché è la gente che fa la storia)
Quando si tratta di scegliere e di andare
Te la ritrovi tutta con gli occhi aperti
Che sanno benissimo cosa fare

Quelli che hanno letto milioni di libri
E quelli che non sanno nemmeno parlare
Ed è per questo che la storia dà i brividi
Perché nessuno la può cambiare

La storia siamo noi
Siamo noi padri e figli
Siamo noi "Bella ciao"
Che partiamo

La storia non ha nascondigli
La storia non passa la mano
La storia siamo noi
Siamo noi questo piatto di grano

La historia

La historia somos nosotros, ninguno se sienta ofendido,

somos nosotros este cesped de agujas debajo del cielo.

La historia somos nosotros, atencion, ninguno se sienta excluido,

La historia somos nosotros, somos nosotros estas olas en el mar,

este rumor que rompe el silencio,

este silencio tan duro de masticar.

Entonces te dicen “Todos son iguales,

todos roban a la misma manera”

Pero es solo una manera para convencerte a quedarte cerrado en casa cuando llega la tarde.

Pero la historia no se para realmente delante de una puerta,

la historia entra en las habitaciones, les quema,

la historia juzga.

La historia somos nosotros, somos nosotros que escribimos las cartas,

somos nosotros que tenemos todo que ganar, todo que perder.

Y la gente, (porque es la gente que hace la historia)

Cuando tiene que elegir o ir,

la encuentras toda con los ojos abiertos,

que sabe muy bien que hacer.

Aquellos que han leído millones de libros

Y aquellos que no saben ni hablar,

y es por esto que la historia te hace temblar,

porque ninguno lo puede firmar.

La historia somos nosotros, somos nosotros padres y hijos,

somos nosotros, “guapa adios”, que partimos.

La historia no tiene escondites,

La historia no deja su lugar.

La historia somos nosotros, somos nosotros este plato de trigo.

Y también Carlos leyó "Banana Republic" (Cazamos al vuelo las lágrimas............) y "Viva la Italia" (La Italia sobre la luna, la Italia que resiste) de Francesco de Gregori.

Miguel Ángel nos trajo los versos de Aute y leyó varias canciones de "Día de amores. Lentamente" (Fin y principio suman lo mismo), Quiero vivir, Me va la vida en ello (Vivir es un vértigo, no una carrera), Puede haber algo más ( El infierno de tus simas y cimas), De la luz y la sombra ( Ir andando extraviado del sur).

Chema recordó la canción de "Fiesta" de Serrat, ( Vamos bajando la cuesta, que arriba en mi calle, se acabó la fiesta)

Y como siempre Carlos nos abrió una ventana hacia nuevos horizontes poéticos. Nos trajo un libro de Edgar Lee Masters en el cual los poemas tienen formato de epitafios, algo sorprendente. Leímos el del Diácono Taylor (los lugareños creyeron que había muerto por comer sandía), Sam Hookey (me escapé de mi casa con el circo), Elsa Wertman (yo era una campesina alemana, de ojos azules, rosada, feliz y robusta), El juez Somers (¿cómo ocurrió, decidme, que ahora yazgo aquí, olvidado, ignorado). Un viento nuevo en la poesía, algo diferente......

Y también Carlos nos leyó el poema Comprensión de Yeiko, uno de los jóvenes poetas que nos visitaron hace unas semanas y que esperamos que cualquier sábado vuelvan, hoy vinieron sus versos: Y por un día comprendí el Universo y me sentí en paz.

Y nos despedimos entre acordes de poesía quedando emplazados para el día 7 de diciembre, sábado entre festivos. Quedamos de tratar los versos de Ángel González y de todos aquellos que quieran acudir a nuestra cita para compartir besos y versos en la mesa del fondo del café de Macondo.

Sábado 23 de Noviembre en Nuestro Macondo

Así son

Su profesión se sabe es muy antigua
y ha perdurado hasta ahora sin variar
a través de los siglos y civilizaciones.
No conocen vergüenza ni reposo
se emperran en su oficio a pesar de las críticas
unas veces cantando
otras sufriendo el odio y la persecución
mas casi siempre bajo tolerancia.

Platón no les dio sitio en su República.

Creen en el amor
a pesar de sus muchas corrupciones y vicios
suelen mitificar bastante la niñez
y poseen medallones o retratos
que miran en silencio cuando se ponen tristes.

Ah curiosas personas que en ocasiones yacen
en lechos lujosísimos y enormes
pero que no desdeñan revolcarse
en los sucios jergones de la concupiscencia
sólo por un capricho.

Le piden a la vida más de lo que ésta ofrece.

Difícilmente llegan a reunir dinero
la previsión no es su característica
y se van marchitando poco a poco
de un modo algo ridículo
si antes no les dan muerte por quién sabe qué cosas.
Así son pues los poetas
las viejas prostitutas de la Historia.

José Agustín Goytisolo. Bajo tolerancia, 1974/1996.

Muy buenas noches queridos Diversos. A la mesa del fondo del café de Macondo llegaron hoy los versos de José Agustín Goytisolo, Alvarez Torneiro, Carlos Marzal, Luis Felipe....., nos acompañaron en la mañana y en el alma y compartimos con ellos café y tertulia.
Empezamos con varios poemas de Goytisolo: Así son, En este mismo instante, Lo peor, Secreto, Se oyen los pájaros, Palabras para Julia, Por rincones de ayer, Carta para Juan. Comentamos algunos aspectos de la vida del escritor y el como un poema puede tener varias interpretaciones e incluso cuando ocurren determinadas acciones en la vida del poeta, nos retrotraemos a sus versos y vemos lo que no habíamos visto. Vimos al poeta tierno y al poeta hastiado de la vida.

También leímos poemas de nuestro recién homenajeado Manuel Álvarez Torneiro,Emigrantes, En este momento existo simplemente, Admonición de brasa, Dinámica do soñador, nos enterneció recordad determinados aspectos de la vida de emigrante muy bien retratada en los versos del poeta (o chegar escribide).

Miguel Ángel nos hizo conocer a Carlos Marzal, leyó varios poemas suyos: Uno y ninguno, La fruta corrompida, Lugar rupestre, El corazón perplejo, lo trajo a la tertulia por sus contradicciones y su frescura, mismas palabras para versos diferentes.

Chema nos trajo las palabras de Rabindranath Tagore con El último viaj y de Khalil Gibrán con un poema sobre los hijos. (Puedes darles tu amor, pero no tus pensamientos, pues, ellos tienen sus propios pensamientos)

Y Carlos leyó el poema de León Felipe Como tú (Así es mi vida, piedra,como tú. Como tú, piedra pequeña; como tu piedra ligera; como tú,.............)

Y en una mañana fría y soleada quedamos emplazados para el sábado 30 de noviembre compartir poesía con música, todos aquellos poemas que recordamos, vivimos, escuchamos como canciones y por supuesto todos aquellos versos que queramos compartir y escuchar. Será a la poética hora de las 11 de la mañana, en el café de Macondo.

Recordad también que haremos la presentación del libro de Concha, Viaxe en círculo el 14 de Diciembre en nuestro Macondo.

Que vuestra semana se llene de besos y versos.

Nuestro Macondo, sábado 15 de noviembre de 2013

Noticias de hoy. Como otros sábados, éste también nos encontró en Macondo, con un clima que nos acerca al invierno.

El escritor que habíamos convocado es Eduardo Galeano, un uruguayo que se fue haciendo día a día más latinoamericano y de tan ser latinoamericano se ha convertido en un escritor universal. Su más importante virtud es, a mi criterio, el haber rescatado historias que con casi total seguridad se hubieran perdido en la noche de los tiempos. Y no es un recopilador de historias a la usanza académica, sino un hombre de su tiempo, es decir de nuestro tiempo, que encuentra, enhebra, y pone en el papel aquella literalidad oral que estaba por perderse. Pero no queda allí su hacer. Reflexiona. Piensa. No se conforma con lo que es “políticamente correcto” ni se queda en lo que está “bien”. Sus reflexiones tocan la realidad del día a día y nos hacen ver que no vemos lo esencial, y que no viendo lo esencial viviremos en un mundo del que solo somos espectadores.

Carlos Santos nos leyó un poema de Olga Orozco dedicado a Luis Cernuda, poeta español de la llamada generación del 27

Olga Orozco

A Luis Cernuda

La realidad, sí, la realidad,
ese relámpago de lo invisible
que revela en nosotros la soledad de Dios.

Es este cielo que huye.
Es este territorio engalanado por las burbujas de la muerte.
Es esta larga mesa a la deriva
donde los comensales persisten ataviados por el prestigio de no estar.

A cada cual su copa
para medir el vino que se acaba donde empieza la sed.
A cada cual su plato
para encerrar el hambre que se extingue sin saciarse jamás.
Y cada dos la división del pan:
el milagro al revés, la comunión tan sólo en lo imposible.
Y en medio del amor,
entre uno y otro cuerpo la caída,
algo que se asemeja al latido sombrío de unas alas que vuelven
desde la eternidad, al pulso del adiós debajo de la tierra.

La realidad, sí, la realidad:
un sello de clausura sobre todas las puertas del deseo.

Elisabeth nos acercó poemas de Pedro Nicolás Frega,  “palabras y poemas que llegan al alma” “hacia lo triste no apuestes, mira apacible la luna....” Chema nos trajo al Arcipreste de Hita en la versión que hizo de su poema “Lo que puede el dinero” Paco Ibáñez

Hace mucho el dinero, mucho se le ha de amar
al torpe hace discreto y hombre de respetar
hace correr al cojo y al mudo le hace hablar
quien no tiene dinero no es de sí señor
También al hombre necio y rudo labrador
dineros le convierten en hidalgo doctor
cuanto más rico es uno más grande es su valor
quien no tiene dinero no es de si señor
Y si tienes dinero tendrás consolación
placeres y alegrías y del papa ración
comprarás paraíso, ganarás la salvación
donde hay mucho dinero hay mucha bendición
Él crea los priores, los obispos, los abades
arzobispos, doctores, patriarcas, potestades
a los clérigos necios da muchas dignidades
de verdad hace mentiras, de mentiras hace verdades
Él hace muchos clérigos y muchos ordenados
muchos monjes y monjas, religiosos sagrados
el dinero les da por bien examinados
a los pobres les dice que no son ilustrados
Yo he visto a muchos curas en sus predicaciones
despreciar al dinero, también sus tentaciones
pero al fin por dinero otorgan los perdones
absuelven los ayunos y ofrecen oraciones
Dicen frailes y clérigos que aman a dios servir
mas si huelen que el rico está para morir
y oyen que su dinero empieza a retiñir
por quien a de cogerlo empiezan a reír

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Sara nos leyó un par de poemas propios “...y como el viento besa la hermosura, será mi alma, del amor, hondura” .

Volvimos, luego a Galeano,  Conchi nos acercó La Noche

No consigo dormir.
Tengo una mujer atravesada entre los párpados.
Si pudiera, le diría que se vaya;
pero tengo una mujer atravesada en la garganta.

Arránqueme, señora, las ropas y las dudas.
Desnúdeme, señora, desnúdeme.

Yo me duermo a la orilla de una mujer:
yo me duermo a la orilla de un abismo

Para quienes quieran descargar les paso una dirección: www.cronicon.net/paginas/Documentos/paq2/No.9.pdf

Noticia biográfica: Eduardo Hughes Galeano nació en Montevideo, Uruguay, en 1940. A la temprana edad de catorce años entró al periodismo, publicando dibujos que firmaba con el seudónimo de Gius, para evitar la dificultosa pronunciación en castellano de su primer apellido (Hughes). Tiempo después, empezó a publicar artículos ya con su apellido materno "Galeano". Pero no sólo fue dibujante y escritor, también fue mensajero y dibujante, peón en una fábrica de insecticidas, cobrador, taquígrafo, cajero de banco, diagramador, editor y peregrino por los caminos de América. Mientras estuvo en Montevideo dirigió un diario y algunos periódicos, sucesivamente clausurados por el superior gobierno a los acreedores. Fue jefe de redacción del semanario "Marcha" y director del diario Época. Vivió exiliado en Argentina y España. A principios de 1985, regresó a Uruguay. Durante su estancia en la ciudad de Buenos Aires, fundó y dirigió la revista "Crisis". Es autor de varios libros, traducidos a más de veinte lenguas y de una profusa obra periodística.

El Sistema

Los funcionarios, no funcionan.
Los políticos hablan, pero no dicen.
Los votantes votan, pero no eligen.
Los medios de información desinforman.
Los centros de enseñanza, enseñan a ignorar.
Los jueces, condenan a las victimas.
Los militares están en guerra contra sus compatriotas.
Los policías no combaten los crímenes, porque están
ocupados en cometerlos.
Las bancarrotas se socializan, las ganancias se
privatizan.
Es más libre el dinero que la gente.
La gente, está al servicio de las cosas

Y como remate, algunos pensamientos de este uruguayo del mundo

"La utopía está en el horizonte. Camino dos pasos, ella se aleja dos pasos y el horizonte se corre diez pasos más allá. ¿Entonces para que sirve la utopía? Para eso, sirve para caminar"




"El mundo es una gran paradoja que gira en el universo. A este paso, de aquí a poco los propietarios del planeta prohibirán el hambre y la sed, para que no falten el pan ni el agua"

"La violencia engendra violencia, como se sabe; pero también engendra ganancias para la industria de la violencia, que la vende como espectáculo y la convierte en objeto de consumo

¿Hasta cuándo los países latinoamericanos seguiremos aceptando las órdenes del mercado como si fueran una fatalidad del destino? ¿Hasta cuándo seguiremos implorando limosnas, a los codazos, en la cola de los suplicantes? ¿Hasta cuándo seguirá cada país apostando al sálvese quien pueda? ¿Cuándo terminaremos de convencernos de que la indignidad no paga? ¿Por qué no formamos un frente común para defender nuestros precios, si de sobra sabemos que se nos divide para reinar? ¿Por qué no hacemos frente, juntos, a la deuda usurera? ¿Qué poder tendría la soga si no encontrara pescuezo?
Antonio nos dejó una muestra de que la denuncia, como no podía ser de otro modo viene desde lejos

 

En tiempos de las bárbaras naciones,
colgaban de las cruces los ladrones.
Mas ahora, en el Siglo de las Luces,
del pecho del ladrón cuelgan las cruces.

Ugo Fóscolo

El próximo sábado  llamamos a  José Agustín Goytisolo y a nuestro Manuel Alvarez Torneiro.

Mientras tanto... una semana llena de intensidad