Muy buenas noches mis queridos Diversos. En esta primera cronica del mes de febrero nuestro Quijote particular, Alfonso Modroño, nos hace un poético y certero recorrido por sus días. Y nos recuerda las nostalgias y los alientos de los días compartidos. Siempre un placer leerle.
Besos y versos
Ángeles
FEBRERILLO LOCO Y ROMÁNTICO
Y de nuevo, otro febrero loco sin poder traspasar, un sábado más a las once de la mañana, el umbral de nuestro Macondo. Con lo que se añora ese rincón mítico cargado de recuerdos y poesía… Pero, en fin, no dejemos que se nos escape entre los dedos de las manos de nuestra imposibilidad, el agua que bebemos --cada febrero nuevo-- cargada de romanticismo. Porque febrero es el mes por excelencia de los poetas románticos.
Un veinticuatro de febrero, Rosalía de Castro, llego para encajar sus sentimientos en la humedad enverdecida por la lluvia lenta de Santiago de Compostela y mimetizarse el alma con los musgos esponjosos, o los líquenes enfermos de las ancianas piedras, o el tañer quejumbroso de las campanas entre la niebla, o el dolor morriñoso de quien se va sin querer irse, o…
Rosalía llegó para ejercer de madre de nuestra propia lengua, aunque supo escribir en castellano cosas así:
Ya que me abandonaste, ¡oh tú, esperanza!,
«volved a mí», les dije a mis recuerdos;
mas mi voz resonó hueca y profunda
en un sepulcro abierto.
Cuando me veas pensativo y triste,
no indagues en qué pienso;
del ángel de las tumbas,
tú, ángel de luz, ¿pudieras tener celos?
Ella alzó entonces los rasgados ojos
y preguntó con miedo:
«¿Será verdad que alguna vez, bien mío,
resucitan los muertos?».
Un 17 de febrero, Gustavo Adolfo Bécquer, dejó que Sevilla clavase, en su pupila, la pupila de su cielo azul y así fue que comenzó a enamorarse de cuanto bello veían sus ojos; y así fue como comenzó su caminar hacia los desengaños, los desamores tristes, las ausencias que dejan suspiros lastimeros en el pecho. Así fue como pudo llegar a escribir románticas rimas como esta:
“¿Qué es poesía?, dices mientras clavas
en mi pupila tu pupila azul.
¿Qué es poesía? ¿Y tú me lo preguntas?
Poesía... eres tú.”
Un veintiséis de febrero, vino un alma al encuentro de su alma gemela. Víctor Hugo, venia al encuentro del alma romántica de la Francia de 1802. Él se prendó de ella… y ella se prendó de él de tal manera que ya nunca podrá recordarlo de otra forma que no sea como su más insigne romántico.
Estaba despeinada y con los pies desnudos
al
borde del estanque y en medio del juncal...
Creí ver una ninfa, y
con acento dulce:
"¿quieres venir al bosque?", le
pregunté al pasar.
Lanzóme la mirada suprema que fulgura
en
la beldad vencida que cede a la pasión;
y yo le dije: "Vamos;
es la época en que se ama:
¿quieres seguirme al fondo del
naranjal en flor?"
Secó las plantas húmedas en el
mullido césped,
fijó en mí las pupilas por la segunda vez,
y
luego la traviesa quedóse pensativa...
¡Qué canto el de las
aves en el momento aquel!
¡Con qué ternura la onda besaba la
ribera!
De súbito la joven se dirigió hacia mí,
riendo con
malicia por entre los cabellos
flotantes y esparcidos sobre la faz
gentil.
Pero, como jamás ha de haber un descosido que no encuentre un roto, José de Larra, no pudiendo nacer en febrero, y considerándose con tal derecho como otros muchos románticos, decidió no morir otro mes que no fuera ese mes. Así que, un lunes 13, del mes de menos días, se fue en busca del eco de su vida al otro lado de la vida.
Después
de todo, todo ha sido nada,
a pesar de que un día lo fue
todo.
Después de nada, o después de todo
supe que todo no era
más que nada.
Grito
¡Todo!, y el eco dice ¡Nada!
Grito ¡Nada!, y el eco dice
¡Todo!
Ahora sé que la nada lo era todo.
y todo era ceniza de
la nada.
No
queda nada de lo que fue nada.
(Era ilusión lo que creía todo
y
que, en definitiva, era la nada.)
Qué
más da que la nada fuera nada
si más nada será, después de
todo,
después de tanto todo para nada.
Después
de todo, todo ha sido nada,
a pesar de que un día lo fue todo.
Después
de nada, o después de todo
supe que todo no era más que nada.
Grito
¡Todo!, y el eco dice ¡Nada!
Grito ¡Nada!, y el eco dice
¡Todo!
Ahora sé que la nada lo era todo.
y todo era ceniza de
la nada.
No
queda nada de lo que fue nada.
(Era ilusión lo que creía todo
y
que, en definitiva, era la nada.)
Qué
más da que la nada fuera nada
si más nada será, después de
todo,
después de tanto todo para nada.
Pero por muy hermoso que nos resulte ese romanticismo lírico, capaz incrustarse en la poesía para destapar de una forma bellísima sentimientos del poeta, no nos dejemos arrastrar a su melancolía. Bastante ya tenemos con la largura de esta plastilina pandémica que no cesa de estirarse y nos tiene jugando, sine die, al quita y pon de mascarillas; y nos tiene apartados, mis queridos Diversos, de los versos saboreados aliento contra aliento en el rincón entrañable de El Macondo.
Por lo tanto, dejadme que me despida con ganas de animaros a seguirme a donde quiero ir, al camino de vuelta que me acerque de nuevo a la normalidad sencilla, al abrazo sin miedo, a las sonrisas a cara descubierta, al apretón de manos sin guantes preventivos… Pensemos en volver a los rincones de los macondos nuestros de cada día que nos están esperando.
Os dejo este poema con gotas de mi imperdonable romanticismo y algo de esperanza soñadora.
Muchos besos y versos, mis queridos Diversos.
EL PRADO DE LOS TRÉBOLES
Hoy estuve, sin prisas,
en el prado de tréboles que, antaño,
recogía tus risas y mis versos,
y me puse a ordenar en la memoria
poemas que te hacía
cuando, entonces, buscábamos, sin premio
los tréboles con cuatro terrazas para sueños.
Entre todos elijo, sin duda, el que pusiera
un suspiro en tus ojos
y el deseo en tus labios de mi beso primero.
¡Ay… Amor…! Qué daría por poder recitarte,
de nuevo, mi poema
y morir en tus labios;
como en aquella tarde…
Quijote (2020)
Alfonso Modroño Márquez
Crónica Macondo
A Coruña, 5 de febrero de 2022
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