Nuestro Macondo,Sábado 17 de Enero de 2015

Sábado de frío en A Coruña. Pero nuestro Macondo nos esperaba con su ambiente cordial y querible. Animamos la mañana como otras veces con lo vivido, con el cine que no habría que dejar de ver, cosa que en A Coruña no es imposible, ya que ciclos como los del CEGAI y el del Forum Metropolitano permiten ver cine más allá de los convencionalismos.Algo que también sucede con el ciclo de cine que lleva adelante Jim en el local del Partido Socialista aquí en A Coruña.

No quedó afuera el tema del dolor que causan los fundamentalismos, el que causan los fabricantes y vendedores de armas, dolor que nos lastima en las muertes cercanas y que debería dolernos también por los millares de muertos de más allá de nuestras fronteras europeas.

La muerte es irremediable y toda muerte violenta debe ser condenada.Toda, sin excepción.

Pero no es el cine o la espantosa realidad lo que nos covocó edsta mañana sino los poetas irlandeses.

Pero antes, José Angel Valente anduvo entre nosotros de la mano y voz de Carlos Santos

José Ángel Valente

Nace el deseo

Nace el deseo. Tiene
un tibio y fervoroso rumor de lluvia,
de aire recién cortado,
un rostro puro tal vez, una luz tierna
bajo la cual tanta noche se extrema.

Tú mirabas la vida,
correteabas por la casa,
alegrabas la luz. Había un árbol,
aquel amanecer,
la tarde, el año,
la risa en que era dulce descansar y morir,
la dicha sólo.

Ya tu niñez, tu nieve,
tu ternura colmadas.

Vino -de dónde, cuándo-
apenas un rumor, la forma tenue
que en tus sueños hablaba.
Y se adentró en tus ojos,
rodeó tus cabellos,
creció dulce en tu pecho,
ardió en tus labios.

Era -no, no era nadie-
apenas un rumor,
un signo pensativo,
una dulce derrota,
la retirada del jazmín,
de tu alegre y dilatada ternura.

Vino un día,
tú mirabas la vida,
estabas sola,
no sabías su nombre.
(Era tan leve su desnuda presencia.)
Y ardió en tus venas su oscura palidez,
su silencio,
su noche,
el destino imposible que anega nuestros labios,
cuando lluvia, aire apenas, invadida ternura,
el deseo comienza.

Un canto

Quisiera un canto
que hiciera estallar en cien palabras ciegas
la palabra intocable.
Un canto.
Mas nunca la palabra como ídolo obeso,
alimentado
de ideas que lo fueron y carcome la lluvia.

La explosión de un silencio.

Un canto nuevo, mío, de mi prójimo,
del adolescente sin palabras que espera ser
nombrado,
de la mujer cuyo deseo sube
en borbotón sangriento a la pálida frente,
de éste que me acusa silencioso,
que silenciosamente me combate,
porque acaso no ignora
que una sola palabra bastaría
para arrasar el mundo,
para extinguir el odio
y arrasarnos...

José Ángel Valente (Orense,25 de abrild e 1929 – Ginebra 18 de julio de 2000)fue un poeta, ensayista y traductor español.

Adscrito en un primer momento al llamado Grupo poético de los 50 o Generacíón del medio siglo, desde 1966 su poesía evoluciona hacia formas muy personales de expresión, que enlazan su obra con la de Edmond Jabès o Paul Celan. Se trata de un radical esencialismo lírico muy influido por la místicasincrética, como la cábala judaica, el sufismo iranio y el misticismo cristiano (fundamentalmente a través de figuras como San Juan de la Cruz o Miguel de Molinos), el taoísmo y el budismo zen, entre otros. Su aproximación a la mística, sin embargo, se aleja de cualquier dogma religioso y no postula necesariamente la creencia en una divinidad personal. Esta entrada en el misterio se produjo en gran parte bajo el magisterio de la pensadora malagueña María Zambrano. Asimilando tendencias filosóficas y tradiciones culturales históricas en poesía y prosa y también a través de la música y la pintura, la escritura de José Ángel Valente es una de las más ambiciosas y profundas de la literatura española contemporánea, según la opinión de Gérard de Cortanze

Y Carloslesta nos leyó a Samuel Beckett

Samuel Beckett

Cómo se dice
para Joe Chaikin

locura –
locura que –
que –
cómo decir –
locura que se lo –
desde –
locura desde lo –
dado –
locura dado lo que –
visto –
locura visto todo esto –
esto –
cómo decir –
esto –
este esto -

esto aquí –
todo este esto aquí –
locura dado todo lo –
visto –
locura visto todo este esto de aquí que –
qué –
cómo decir –
ver –
entrever –
creer entrever –
querer creer entrever –
locura querer creer entrever que –
qué –
cómo decir –
y dónde –
querer creer entrever qué dónde –
dónde –
cómo se dice –
aquí–
allí –
lejos –
lejos ahí allí –
apenas –
lejos ahí allí apenas qué

qué -

como decir -

visto todo esto -

todo esto aquí-

locura de ver qué -

entrever -

creer entrever -

querer creer entrever -

lejos ahí allí apenas qué -

locura querer creer ahí entrever qué-

qué -

cómo decir -

cómo decir.

.........................................

Qué haría to en este mundo ...

qué haría yo sin este mundo sin
rostro ni preguntas
donde ser no dura sino un instante
donde cada instante
se vierte en el vacío en el olvido
de haber sido

sin esta ola donde al final
cuerpo y sombra se sumergen
juntos
qué haría yo sin este silencio abismo de murmullos
jadeando frenético por auxilio por
amor
sin este cielo que se alza
sobre el polvo de sus lastres

qué haría haría como hice ayer
como hago hoy
mirando por la rendija si no estoy
solo
mientras vago y huyo de todo lo
que vive
en un espacio marionetesco,
sin voz entre las voces
encerradas conmigo.

---------------------

No más recuerdos

que aquellos que en la edad

de abil un día

de un día

Samuel Barclay Beckett (Dublin 13 de abril de 1906- París, 22 de diciembre de 1989) fue un dramaturgo, novelista, crítico y poeta irlandés, uno de los más importantes representantes del experimentalismo literariodel siglo XX, dentro del modernismo anglosajón. Fue igualmente figura clave del llamado teatro del absurdo y, como tal, uno de los escritores más influyentes de su tiempo. Escribió sus libros en inglés y francés, y fue asistente y discípulo del novelista James Joyce. Su obra más conocida es el drama " Esperando a Godot".

Su obra es fundamentalmente sombría y tendente alminimalismo y, de acuerdo con ciertas interpretaciones, profundamente pesimista (hasta nihilista) acerca de la condición humana. De esta forma, con el tiempo sus libros se hicieron progresivamente más crípticos y breves.

La obra de Beckett y muy especialmente su poesía, proponen esta ecuación: el lenguaje es incapaz de imponer orden y claridad al absurdo del mundo; sin embargo, el lenguaje mismo es la única arma de que disponemos para la interminable búsqueda de un sentido en la realidad. “Qué haría yo sin este mundo sin rostro, sin preguntas”, es la imagen poética de esa ecuación que inquietó a Beckett hasta el día de su muerte, en un asilo para ancianos, en el año de 1989.

Y Elisabet a Wilde

Oscar Wilde (1854-1900)

Taedium vitae.
Tedium vitae -Tedio vital

Matar mi juventud con dagas ansiosas; ostentar
la librea extravagante de esta edad mezquina;
dejar que cada mano vil se hunda en mi tesoro;
trenzar mi alma al cabello de una mujer
y ser sólo un siervo de Fortuna. Lo juro,
¡no me agrada! Todo eso es menos para mí
que la fina espuma que se inquieta en el mar,
menos que el vilano sin semilla
en el aire estival. Mejor permanecer lejos
de esos necios que con calumnias se burlan de mi vida,
aunque no me conozcan. Mejor el más modesto techo
para abrigar al peón más abatido
que volver a esa cueva oscura de guerras,
donde mi alma blanca besó por vez primera la boca del pecado.

Oscar Fingal O'Flahertie Wills Wilde (Dublín, Irlanda, entonces perteneciente alReino Unido, 16 de octubre de 1854-París, Francia, 30 de noviembre de 1900) fue un escritor, poeta y dramaturgo irlandés. Wilde es considerado uno de los dramaturgos más destacados delLondresvictoriano tardío; además, fue una celebridad de la época debido a su gran y aguzado ingenio. Hoy en día, es recordado por susepigramas, sus obras de teatro y la tragedia de su encarcelamiento, seguida de su temprana muerte.

Y Fernanda a Patrick Galvin

Patrick Galvin

Consejo a un poeta

Sé chofer, dijo mi padre
y nunca te preocupes por la poesía.
Eso está muy bien para los ricos ellos pueden darse el lujo.
Lo que tú necesitas es dinero en el cinturón
uniforme gratis y muchos viajes.
Además, no hay nada en los versos.
Y todos los poetas son homosexuales rabiosos.
Quería ser poeta.
Otra cosa: nunca te cases
y si lo haces, cásate por dinero.
El amor, después de todo, viene solo
y cualquier puta vieja va a bailar por una libra.
Sigue mi consejo y sé chofer
El uniforme va a quedarte bien
el casamiento y los poemas seguramente te cegarán
y los poetas y enamorados están condenados al infierno.
Quería ser poeta.

¿Pero qué sentido tiene escribir poesía?
¿Le fue bien alguna vez a algún poeta?
Nunca encontré a uno que no fuera pobre
una presa de alguaciles, abogados y curas.
Sigue mi consejo y sé chofer
con tu aspecto seguramnte te va a ir bien
hasta podrías conocer a alguna viuda rica y vieja
que te deje una fortuna cuando muera
Quería ser poeta.
Bueno, revienta entonces, tus días son oscura
pobreza, miseria, matanza y pecado.
Los poemas que escribas no valdrán un centavo.
Y las mujeres con las que te cases te van a desangrar.
Sigue mi consejo y compra un revólver
y ya mismo dispárate en la nuca.
El Gobierno entonces podría juntar firmas
para que tu pobre padre no engendre otra vez.

Patrick Galvin (15 agosto 1927 - 10 mayo 2011) fue un escritor, poeta, cantante, autor teatral, guionista y director de cine irlandés nacido en centro de la ciudad de Cork.

Y nuevamente Carlos Santos trajo a Whitman, en un poema de su adolescencia, uno que uno de sus profesores leyó en su día y que reencontrado fue motivo de emoción y gratos recuerdos

Walt Whitman

Canto a mi mismo

XXXII

Creo que podría volverme a vivir con los animales.

¡Son tan plácidos y tan sufridos!

Me quedo mirándolos días y días sin cansarme.

No preguntan,

ni se quejan de su condición;

no andan despiertos por la noche,

ni lloran por sus pecados.

Y no me molestan discutiendo sus deberes para con Dios………

No hay ninguno descontento,

ni ganado por la locura de poseer las cosas.

Ninguno se arrodilla ante los otros,

ni ante los muertos de su clase que vivieron miles de siglos antes que él.

En toda la tierra no hay uno solo que sea desdichado o venerable.

Me muestran el parentesco que tienen conmigo,

parentesco que acepto.

Me traen pruebas de mismo,

pruebas que poseen y me revelan.

¿En dónde las hallaron?

¿Pasé por su camino hace ya tiempo y las dejé caer sin darme cuenta?

Camino hacia delante, hoy como ayer y siempre,

siempre más rico y más veloz,

infinito, lleno de todos y lo mismo que todos, sin preocuparme demasiado por los portadores de mis recuerdos,

eligiendo aquí sólo a aquel que más amo y marchando con él en un abrazo fraterno.

Este es un caballo. ¡Miradlo!

soberbio,

tierno,

sensible a mis caricias,

de frente altiva y abierta,

de ancas satinadas,

de cola prolija que flagela el polvo,

de ojos vivaces y brillantes,

de orejas finas,

de movimientos flexibles……

Cuando lo aprisionan mis talones, su nariz se dilata,

y sus músculos perfectos tiemblan alegres cuando corremos en la pista…..

pero yo sólo puedo estar contigo un instante.

Te abandono, maravillosos corcel.

¿Para qué quiero tu paso ligero si yo galopo más de prisa?

De pie o sentado, corro más que tú.

Walt Whitman (West Hills, Suffolk,Nueva York, 31 demayo de 1819 – Camden, Nva.Jersey 26 de marzo de 1892) fue un poeta, ensayista, periodista y humanista estadounidense. Su trabajo se inscribe en la transición entre el trascentalismo y el realismo filosófico, incorporando ambos movimientos a su obra. Whitman está entre los más influyentes escritores del canon estadounidense (del que ha sido considerado su centro) y ha sido llamado el padre del verso libre Su trabajo fue muy controvertido en su tiempo, en particular por su libro "Hojas de hierba", descrito como obsceno por su abierta sexualidad.

La palabra, siempre la palabra como acceso a lo humano, como posibilidad última de la aprehensíon de una realidad que no es asible.

Nos volveremos a encontrar en nuestro Macondo del próximo sábado a la hora habitual.

Y la tarea, que me invento en este mismo instante es ...

Las voces más nuevas de la poesía española y gallega

Un tema ambicioso, para buscar en bibliotecas o en el ciberespacio, esa novedad que parece que estuviera con nosotros desde el principio de los tiempos.

Buena semana, y a por la poesía.