Nuestro Macondo, sábado 21 de Junio de 2014

Un sábado más en nuestro Macondo, un sábado que no fue, como miente el inicio de esta nota, un sábado más. Fue el primer sábado en que Antonio estuvo porque lo mentamos, porque estuvo con nosotros en medio de los versos, en medio de la vida.

Y también fue el día del solsticio de verano. El día más largo del año, el de la noche más corta.

Comenta este escriba que la presentación del libro de Dores Tembrás “Cronoloxía da urxencia” en  Portas Ártabras es, probablemente el momento en que se pone en altísimo valor su poesía . 

      Las palabras de Miguel Anxo Fernán Vello y especialmente las de Eva Veiga me hacen entrever un universo ya esbozado en su libro anterior y que en éste alcanza vuelo y profundidades, levedad y solidez. Y esa tensión que crea el silencio, esa tensión que estalla en versos de una pureza terrenalmente metafísica. Libro de lectura necesaria. 

Después de los libros, Mercedes nos sorprende con esos libros, magníficos libros, que nos trae para compartir con nosotros eso que está un poquito más allá del horizonte. Y no sólo libros, sino sus dibujos 

Y luego las palabras. DE la poeta cubana May Serano Mulet

Y un poema de Rafael Alonso Sanchez, nuestro compañero de los primerísimos tiempos de Diversos, nuestro poeta que emprendió prematuramente su vuelo hacia lo eterno.

El amor roto en mil amores

I 

tan bella que eres y libre,

mis manos se vuelven presa

de lo que no alcanzan

cuando a flor de ti de abisman.

II

he montado en el escaparate de liquidaciones

este espejo hecho de otros espejos:

mi cuerpo, voz, desnudez, espíritu, vida, 

y los ojos y los recuerdos y los vacíos

en vano cerrados, esquivos a la llave

con la que en mí entras sin abrir la puerta.

Este estuche donde parece que no hay nada, 

de tan valioso y feliz, lo regalo, lo niego. Atesora,

en exceso, lo sexuave de cada noche

vívida luminosa de pequeñas muertes,

silencios a orillas del beso

que se olvida de qué labios lo unen

a su forma más ceñida y exacta,

cuerpos a orillas del silencio

como árboles de los que brota o se deshoja

una armonía de vuelos

sanguínea hacia las aladas yemas de lo hondo.

-¿Y aquél retrato?- se interesa alguien,

yo si no me faltara coraje para reconocerme

en el extraño sumido en librerías de viejo

o en el muy apegado al escaparate de las liquidaciones.

-Llévatelo ya al sinfín del mundo- digo,

digo pues callo que no es retrato, es uno de los espejos

donde, como en mi propio pecho el ritmo

real tejido del corazón, lates y figuras

mi toda ausente, esperada, inseparable tú.

III

es jazz lo que escucho, y la vida,

esta noche en que el mar se define a corazón abierto

en el fúlgido pecho de la luna,

es músico, es la música

Como alma surgida a flor de si misma,

la voz no oculta ni muestra

lo que tiene de aire y nada.

Cierro los ojos y en escena veo un cuerpo

cada vez más adherido e incógnito.

Me contempla, templa, tiemblo

aún más si de mi boca retira sus pálpitos.

Qué desnudo, deseado cómo me acaricia

tentador su tacto de visión íntima.

Nunca así en un aparte del tiempo

han bailado tan juntos y libres,

tan centrados mi alma, mi silencio, 

mis seres de amado y amante,

todas mis partes y tú toda.

Puede que el cáos me espere en la luz

y que venga una noche en que el sentido

concuerde su naturaleza de pequeña flor en el mundo.

Mientras tanto, escucho, me encuentro

en esa parte del encanto o del destino

que se reanuda entre canción y canción.

Renazco porque ni el amor ni la muerte me olvidan,

porque toda música tañe su preciso acaso de eternidad,

y a algunas no les hace falta fantasía ni metáfora,

ni ningún otro resto de naufragio para componer ese amar entero, rumbo

de naves alejándose hacia el fondo

enhiesto de insoslayables horizontes,

para que las teclas del piano, por fin

pasajeras tocando jazz puerto,

partan hacia lo que han sido siempre,

idóneos intérpretes de los dedos,

y el saxofón llegue a ser todo oídos

a lo largo de su virtuoso ciclo de plenilunios.

Una noticia para A Coruña & alrededores

 Nuestra amiga  Raquél presenta su espectáculo musical en "ABARROTE", en la Calle San Andrés nro. 53

Será en la noche del 23 al 24 de Junio desde las 20 horas.

Y finalizando, un poema de Carlos Lesta que fue leído por cada uno de los presentes. Y por cierto que es una experiencia maravillosa escucharlo de voces distintas que, también le pone al poema una intención diferente y propia de cada lector

Del color del mar

se sentaba

en ese banco gris

frente a la playa

como esperando

que el mar

en su llegar constante

le acercara algo más

que su espuma encrespada

a veces

recogía una madera

roída por el agua

o alguna pluma

que resigno su vuelo

o un trozo de vidrio

turbio de pleamares

o un caracol

con restos de tormentas

todavía esperaba

sentado frente al horizonte

frente a la espuma

frente a los barcos

lejanos

y los otros

de velas como lunas

con los ojos abiertos

húmedos de mar

ávidos frente al mar

soñaba con la sirena audaz

que en otra playa

o en un sueño lejano

alguna vez

amara.

Y como en los cuentos infantiles, colorín colorado... la reunión ha terminado.

Recuerdo a los lectores, a los amigos, a los diversos varios y -como no- diversos, que el próximo sábado, el último de este curso -digamos que lo llamamos curso porque hay diversos docentes diversos en las filas diversas- nos dedicaremos a Antonio, nuestro Antonio y recuerdo que el proyecto de la Botella al Mar debería concretarse. Poemas, palabras, botella, mar y deriva hacia alguna costa.

Buenas tardes.